O LOBO (Wilson Macêdo Jr.)

Eram quatro patas na pisada.
Eram crateras vivas que ficavam.
Caminhava por ali sorrateiro.
As folhas se desprendiam. Choviam.

Seu olhar claro vidrou o meu.
Era perigo natural. Era graça.
Inerte e visível ficava ali,
E meu corpo não tinha ação.

O vento balançava o pêlo,
Seu olhar desviava por segundos.
E voltavam fulminantes a mim,
Que lívido o apreciava de perto.

A pelagem era cinzenta.
Parecia assim fria e morta,
Parecia veludo estampado
dos anos que ali passou.

Uivou em sinal secreto,
Não era perceptível aos humanos.
Calou-se e deixou pelo ar o eco,
Que encheu a floresta de som.

Era selvagem, de certeza.
Podia ser mais do que isso.
Na verdade era um encontro.
E chispou dali sem ruído.