SÓ LITERATURA

HELENA E EU (Wilson Macêdo Jr.)

2010-04-21T23:26:00.003-03:00

Navegamos eu e Helena nesse barco rumo ao norte.

Navegamos cheios de esperança, ardor e paixão.

Eu e Helena, Helena eu e a alma da tarde nos perdemos,

E nos encontramos num só abraço enquanto o sol parte.

Durante a noite contamos segredos que naufragariam

Com nossos corpos. Mas agora somos o próprio segredo.

Somos Helena e eu um protesto contra o vazio da humanidade,

Somos uma bandeira vermelha navegando pelo amor, pelo esmo.

De manhã tomamos das nossas mãos e nos juramos união.

Será que somos desse carrasco mundo Helena e eu?

O sol responde com ares de comediante que ri de si mesmo.

Seremos eu e Helena uma piada de mau gosto e de salão?

Meu corpo é puro salitre, felicidade e uma explosão de cores.

Esse mar é tão grande quanto o futuro que nos espera adiante.

Somos mais que marinheiros trêmulos de primeira viagem,

Somos um sinal que tudo vai bem, que o mundo ainda gira.

Helena e eu nos espreguiçamos antes do trabalhoso almoço.

Seríamos capazes de viver apenas de som e tépida luz.

Navegamos com o olhar no horizonte tão perto e distante,

Ansiamos a chegada a uma ilha onde habitaremos até o fim.

A vela do barco balança e Helena se encanta com isso tudo.

Paro em seu sorriso como o mundo deveria parar o ver nascer uma flor.

Canta Helena uma canção das sereias ao passo que seguimos a todo vapor.

E o mar ainda nos é doce, calmo e desnudo.

Navegamos eu e essa criatura que brinca com a brisa.

E avistamos terra, avistamos uma imensidão verde.

E ao tocarmos os pés na areia ela e eu sorrimos.

Sorrimos Helena, eu e a nossa nova e tão esperada vida.

MULTIDÃO (Wilson Macêdo Jr.)

2010-04-21T22:54:00.002-03:00

Grande é o angustiante deserto das multidões.

Uníssonas são as vozes que definham minha sanidade,

Truculentos e suaves são os passos a pisarem no nó

que cerra minha garganta, e inflama meu respirar.

Há tanta gente, tanta mente a pensar nesse vão,

Há tantos gritos sangrando o meu ensurdecer,

Em lancinante medo e suor, chego a me esconder,

Chego a ouvir o disforme bater do meu coração.

CLARIVIDÊNCIA (Wilson Macêdo Jr.)

2010-04-19T22:48:00.001-03:00

Ah... Essa tal clarividência que me torna tão cruel,

Que me esculpe em argila podre já secular e morta,

Não faz hoje de mim alguém que quis ser outrora.

Essa minha clarividência que mais parece idiotice,

Transformou-me em ruínas, um casarão empoeirado,

Que dia-a-dia desfaz-se até virar pó. Resto poetizado.

Maldita é minha sóbria visão das coisas, que tão docemente

Embriagada em rigor, tradição e fantasia rebelde,

Some nesse mundo onde os sonhos são parte do inconsciente.

Essa estridente clarividência que torna a manhã mais alva,

Leva a baixo as minhas intenções de voar rumo à brisa,

De olhar e reconhecer-me num rio e em sua correnteza calma.

Essa sobriedade disfarçada de retidão, cala-me a boca e o verso,

Cospe em minha cara e me faz lembrar quem realmente sou.

Esse ser maldito, malfadado, ultrapassado, decrépito.

O PALHAÇO NA JAULA DOS LEÕES (Wilson Macêdo Jr.)

2010-04-18T13:07:00.002-03:00

Então é isso. Sou eu o palhaço sem graça,

Sou eu quem deixa a multidão em silêncio.

Sem nada entender, calam-se, sérios.

Amontoado de seres perplexos.

Sou eu o palhaço que desce a rua,

Que colhe uma flor pura e rara,

Sou eu a escolha mais óbvia,

Sou eu esperança já desacreditada.

Sou eu o palhaço que dorme na chuva,

Que ri para o abismo e descobre-se apaixonado.

Sou eu o único traço de mim e de minhas verdades,

Sou quem sou sem querer saber onde estou.

Então é isso. Ninguém ri do que falo.

Não ouço aplausos, congratulações, confidências,

Nem simples “por favor” ou “obrigado”.

Sou eu um triste e natimorto palhaço.

E tomado de cólera inexplicável,

Atiro-me à jaula dos leões deste circo afamado.

E enquanto sou vorazmente deglutido,

Cândido descubro que sou eu a tristeza disfarçada de riso.

ETERNIDADE INGLÓRIA (Wilson Macêdo Jr.)

2010-04-15T16:18:00.001-03:00

lso

Ainda que eu gostasse de mim,

Ainda que eu suportasse minhas quedas,

As circunstâncias do áspero ato de amar

e as árias das vadias palavras inquietas,

Não justificariam o purgatório do estupor.

Mesmo que eu sobrevivesse um século,

Ou até mesmo infindos cem anos e meio,

Seria eu um vadio morto-vivo, suspeito,

E culpado pelas desgraças causadas pela

humanidade, que nunca me foi aceitável.

Ainda que eu chorasse rubro como os santos,

Ainda que me esfacelassem numa cruz tal a sacra história,

O olhar da pérfida multidão seria pronto despistado

A outro crucificado mais dolente. Morreria eu abandonado.

Sou eu o próprio carrasco da minha eternidade inglória.

ANDO (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-09T20:30:00.002-03:00

Ando triste.

Mas será que ando?

Onde estão as minhas pernas?

Onde estão as minhas lágrimas?

Por onde ando?

Ando só.

Mas será que sou abandono?

Onde estão meus soluços?

Onde estão meus carrascos?

Mas... por onde ando?

Ando triste.

Mas será que choro?

Onde estão meus discos?

Onde estão meus versos?

Por onde se escondem?

Ando só.

Mas será que sofro?

Onde estão minhas rimas?

Onde estão minhas cismas?

Ando triste. Só. Mas não sei por onde.

TARDE DEMAIS (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-09T20:26:00.000-03:00

A chama dessa vela dança.

O calor que dela emana

Espanta o arco que desenha o sol.

Estou numa sala escura, estou no chão.

Alma esquartejada pelas memórias tão afiadas.

Sou sombra de quem já partiu. Digo não.

Mas a vela vai apagar,

O calor breve cessará.

Breve também irei partir.

Mas pra onde?

Mas por quê?

Por que tão tarde?

NÁUFRAGO POETA (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-09T20:23:00.000-03:00

Ah... você...

Fez as coisas sensatas

perderem de imediato o sentido.

Como a letra de um samba.

Samba barato, chorado, canção.

Ah... você...

Fez com que eu rebaixasse meus versos

a simples e detestáveis desabafos.

Ah... o erro do poeta incauto.

Estou condenando a minha poesia ao marasmo.

Ah... você...

Fez com que meus versos

açucarassem a tarde que amarga.

E agora descubro que perdi,

Que não tem solução. Naufrágio.

Um poema náufrago

É o que faço agora.

E nesse profundo mergulho

eu me despeço dos teus olhos.

Sou um poeta que não sabe nadar.

FIM DE TARDE (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-09T20:05:00.000-03:00

Fogem-me agora os pensamentos.

Fogem-me agora os despetalados versos.

Não sei mais o que digo.

Não sei mais se me despeço

Ou se resolvo esquecer teus gestos.

Nesta tarde quente, clara e morta,

O sol desmaia junto a mim

E queima como brasa. Entristeço.

Nem o teu olhar pode sossegar

O ódio que me corrói e me mata

CLAUSTRO (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-05T00:19:00.002-03:00

Quando eu me libertar dessas correntes
que fazem desse claustro o meu lar,
irei mais rápido que o vento
teus olhos azuis cegamente procurar.

Mesmo o tempo sendo ingrato

por eu ter tripudiado dos meus dias cansados,

em algum momento perdido nesse tempo

como um raio tuas claras mãos irei buscar.

Quando o silêncio que ensurdece minha alma

decidir me libertar do vazio que é o meu sono,

gritando irei teu nome chamando pela madrugada

até que eu possa te encontrar em um sonho.

Mas quando essa porta pesada e rangente se abrir,

Quando a corrente que me prende se partir, meus pés correrão ansiosos,

minhas mãos se estenderão sedentas procurando as tuas claras palmas,

E meus olhos tão negros e mortos nos teus azuis irão se refletir.

PRA LONGE, DISTANTE, ALÉM (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-03T14:10:00.000-03:00

Eu já falei tanto de mar,

Tanto de tantas desventuras,

Que pouco falei do silêncio

que em mim habita e me tortura.

Já rimei tanto as coisas óbvias,

Tantas foram as palavras sem lavro,

Que os espinhos dos versos venenosos

Tombaram e me deixaram pasmo.

Eu que já percorri um país de mesmices,

Que me banhei duas mil vezes nas águas

De um rio límpido e secante ao norte,

Desconheço os ares dos sentimentos nobres.

Eu só sei reclamar, tripudiar, envenenar.

Só ouço risos que me cortam a alma sem demora.

Levem-me daqui sem mais delongas,

Antes que alguém veja a lágrima que em meu rosto rola.

O AMANHÃ TÃO LONGE ME ESQUECEU (Wilson Macêdo Jr.)

2010-02-01T22:52:00.001-03:00

Olha, vê o que há no meu rosto?

Estou espantado.

É um sorriso, quem diria,

Que gesto disparatado.

Olha, vê o que há no meu rosto?

Estou desorientado.

É felicidade, quem diria,

Que doce insanidade.

O que há em minhas mãos?

Meu Deus o que faço?

É simplesmente vida, quem diria,

Eu vivo, não há sentido.

Olha, vê o que há nos meus olhos?

Não pode ser.

É esperança, simplesmente impossível,

Pois o amanhã se esqueceu de mim.

OLHOS NO ABISMO (Wilson Macêdo Jr.)

2010-01-24T21:07:00.000-03:00

Entre o vago espaço de um e outro cigarro

Habita uma lágrima.

E se você pudesse me ver agora tão assim,

Talvez uma lágrima em teu rosto rolasse.

É um milagre haver saída nesse beco,

O muro é tão alto e tão áspero

Que as minhas unhas se despedaçam

Enquanto você está do outro lado.

Um dia existiu alma e coração,

Existiu paz, calor e sorriso.

Hoje não há nada além de raiva,

Além dos meus olhos encarando o abismo.

QUEM SOU EU? (Wilson Macêdo Jr.)

2010-01-24T18:08:00.000-03:00

A tua vida me pertence?

O teu acordar me faz sol?

É mais certa a ilusão da luz

Que me cega e me faz procurar

Tuas mãos no escuro.

A minha vida lhe pertence,

E está esmagada em tuas mãos.

O teu socorro é nulo e utopia,

É mais fumaça do que fogo,

E me faz sufocar na escuridão.

Nado contra uma maré de culpa,

Deslizo meus dedos numa lâmina afiada

Chamada desespero.

Quem sou eu? Quem sou eu?

Se eu não sei, ninguém deve saber.

HORA DE PARTIR

2009-11-26T11:56:00.002-03:00

Se o mar sagrasse o meu afogo,

Se gaivotas melodiassem à tarde

e o vento esculpisse o que leva,

Seria hoje o dia partir.

Uma partida breve e sonolenta,

Um entregar-se sem recompensa.

Seria hoje o dia de partir

se o mar aflito me assistisse.

Seria uma partida cândida,

Um acenar para um distante futuro,

Um acerto no alvo no escuro,

Um acorde que se estenderia pela manhã.

Se a lua banhasse o meu olhar,

Se o seu reflexo incidisse no mar,

O meu imergir seria despercebido.

O meu mergulho seria caudaloso.

CAFÉ LITERÁRIO DIA 24/11 NO CUCA

2009-11-19T14:26:00.000-03:00

A MULHER NA NEBLINA

2009-11-11T11:00:00.000-03:00

Tinha começado a chover. As férias de Lauro em Petrópolis já eram uma realidade. Pensou que seria bom um clima de serra, um pouco de ar puro, ter contato com a natureza. Embora não fosse chegado a programas naturebas, às vezes sentia a necessidade de acordar com os pássaros cantando, ou até mesmo um galo. Na cidade onde morava só se ouvia buzinas histéricas, o barulho da estação de metrô e britadeiras às oito da manhã. Para Lauro, viver na cidade era bom, prático, mas às vezes sufocante. Tinha a impressão que a cidade sempre parecia correr contra o tempo, todos pareciam estar atrasados para alguma coisa, nada funcionava como o planejado. Era assim que via a cidade. Ela parecia ter vida própria. E uma metrópole como São Paulo, achava que era o tipo da cidade que tomava energético com café e até um pouco de Coca-Cola. Mas achava a cidade linda, vista de um certo prisma é claro. O caos de certa forma organizado, de certa forma impingido no senso coletivo.

Ao chegar na serra, sentiu seu corpo diferente. Era o ar livre, que pra falar a verdade não estava tão acostumado assim. O vento era simplesmente diferente de qualquer outro, talvez não pra quem estivesse sempre passando pela ponte cidade/campo, mas sabia que pra quem quase nunca enchia seus pulmões de ar puro, a diferença era gritante. Sebastião, o seu melhor amigo, tinha emprestado a chave de sua casa para Lauro. Era belíssima. Era como um pedaço da cidade dentro do verde exuberante. Era uma casa moderna, com decoração classificada como clean, os móveis quase todos em tons de branco e paredes em tons pastéis. Era o lugar perfeito para passar as férias e pensar na vida. Sim, porque Lauro sabia que a sua vida não passava de um clichê, sem muitas aventuras, apenas trabalho e poucas novidades. Sempre teve aversão quando ao telefone algum amigo perguntava sobre as novidades. Não havia nenhuma, ou melhor, nunca houve, e talvez continue assim. Se perguntava por que na vida sempre temos que ter novidades? Será necessário uma coisa nova a cada dia? Preferia a mesmice do dia-a-dia e de vez em quando viajar a Petrópolis e tornar-se incomunicável.

O caseiro veio recebê-lo e prontificou-se a apanhar as suas malas. Achou o senhor muito educado. Talvez assim fosse por recomendação de Sebastião, ou quem sabe ele era mesmo assim. O caseiro guiou Lauro até o quarto principal e no caminho contou umas histórias bem sem graça do Sebastião e de outros convidados que ali estiveram. Notou logo que ele não era nem um pouco ético, a discrição ali passava longe. Lauro limitava-se a soltar sorrisinhos amistosos. Depois de instalado pelo caseiro fofoqueiro e impertinente, foi até a janela para apreciar a vista. Era deslumbrante. Em frente à casa havia um pedaço de Mata Atlântica, dizia um pedaço mas para ele era gigantesca. Embora estivesse gostando de tudo, às vezes se sentia como um pássaro que viveu a vida inteira em uma gaiola sendo bombardeado por buzinas e poluição e que de repente tinha sido jogado no meio da floresta. Ao descer, a cozinheira anunciou que o jantar estava quase pronto, e se perguntou quem conseguia jantar antes do pôr-do-sol. Como se estivesse em um restaurante, a cozinheira disse que a entrada seria uma sopa de agrião e o prato principal seria massa a Putanesca. Apenas agradeceu e foi para a sala de estar, onde a lareira já estava acesa. Ela lhe perguntou se queria beber alguma coisa, Lauro disse que ela poderia ficar à vontade, ele mesmo se serviria se quisesse beber alguma coisa. Não sabia se tinha sido indelicado, mas ela consentiu com a cabeça e partiu para cozinha.

Resolveu tomar um conhaque e fuçar um pouco a estante de livros do Sebastião. Sebastião era o tipo do leitor eclético, mas eclético mesmo, sua estante ia de Machado de Assis, passando por Danielle Steel, até chegar a um livrinho vagabundo de auto-ajuda. Caoui um livro de poesias de Pablo Neruda, era totalmente em espanhol, resolveu buscar algo mais nacional. Achou meio que escondido um livro de poesias de Manuel Bandeira, e antes de terminar o quinto poema a cozinheira veio anunciar o jantar. Comeu rapidamente a entrada e o prato principal enquanto o sol se punha, estava tudo muito agradável não fosse a cozinheira a invadir a sala de dois em dois minutos para perguntar se precisava de alguma coisa. Depois do jantar recolhido voltou para a sala e leu mais algumas poesias de Bandeira em frente à lareira se sentiu culpado por o sono chegar naquele momento. Não tinha jeito, a cama era a sua próxima parada. E assim obedeceu ao seu corpo.

Dormia pesado, não tinha acordado de madrugada como de costume e só levantou ao sentir um vento frio que vinha da janela. Com a visão ainda turva olhou em direção à janela e ela estava aberta, o que achou bastante estranho já que dormira fechada. Lauro se perguntou se não teria sido o enxerido do caseiro, mas lembrou que tinha trancado a porta. O dia ainda estava amanhecendo e pouca luz invadia o quarto. Enrolou-se no lençol e levantou para fechar a janela. Havia muita neblina e fazia muito frio. Ao fechar a grande janela de vidro avistou uma moça, trajava um vestido branco e longo, como de noiva, e embrenhava-se na mata e na neblina. Era uma cena peculiar e se perguntou o que uma mulher fazia àquela hora no meio da neblina e da mata vestida daquele jeito. Lauro não conteve a própria curiosidade e saiu correndo pela casa enrolado no lençol. Desceu as escadas em disparada e destrancou a porta e deu de cara com o vento gélido. Encolheu os ombros e olhou ao redor e não viu nada. Observou melhor e viu algo branco entrando na floresta em frente à casa. Lauro correu ainda enrolado com o lençol e só se desvencilhou dele ao entrar na floresta.

A neblina estava muito forte, a floresta tinha um quê de sombria. Olhava ao redor para tentar ver alguma coisa. Deu as costas para voltar e ouviu um canto. Era como uma canção de ninar entoada por uma mulher com uma voz agradável. Voltou-se para dentro da floresta novamente e a viu passar. Tinha os cabelos muito negros, a pele muito branca e trajava um vestido de noiva. O canto era hipnotizante e lhe causava uma boa sensação. Sentiu-se atraído por aquela voz, queria segui-la e assim o fez. Apertou o passo em direção à mulher, e quanto mais rápido andava, sentia estar mais distante, como se fosse impossível alcançá-la. Segui-a incansavelmente e percebeu que agora conseguia aproximar-se dela. A mulher caminhava calmamente, sem pressa, parecia estar muito à vontade. Com medo de assustá-la, Lauro aproximou-se devagar e sem perceber pisou em graveto. O canto da mulher cessou de imediato, mas ela não se virou. Ainda na dúvida, Lauro não ousou tocá-la ou falar nada, ficaram em silêncio, ela de costas para ele por alguns segundos. Estava encantado e queria ver o rosto daquela misteriosa mulher que caminhava àquela hora no meio da neblina.

Hesitante, Lauro tocou-lhe o ombro e lentamente a mulher foi virando. Os olhos de Lauro ansiavam por ver o rosto dela. Ficaram cara a cara. A mulher tinha olhos verdes e profundos. Eram de um verde escuro. Tinham um magnetismo que prendiam o olhar de Lauro. Antes dele proferir qualquer palavra, sentiu uma forte dor na nuca, sentiu seu corpo enfraquecer e viu a mulher sorrir. Lauro ajoelhou-se em frente à mulher, estava confuso e fraco, não tinha forças nem para pedir socorro. A voz não saía, o ar não enchia os seus pulmões e se sentia sufocado. A mulher ajoelhou-se à sua frente e ainda sorria. Ela tocou o seu rosto, tinha a pele gélida, porém macia. Ela acariciou todo o rosto de Lauro como se o conhecesse há muito tempo. Lauro enfraquecia cada vez mais, a sua visão foi ficando embaçada, não sabia se era a neblina ou a falta de ar. Embora estivesse sufocando, não conseguiu deixar de olhar para os olhos daquela mulher. Eram os olhos verdes mais lindos que já vira. Seu corpo foi enfraquecendo cada vez mais, a sua visão se perdia a cada segundo. E de repente tudo ficou branco.

HOLOCÁUSTICO AMOR (Wilson Macêdo Jr.)

2009-11-07T14:03:00.000-03:00

Segredos ditos são espelhos partidos.

E o meu olhar que se dispersa na manhã,

Dissolve a força que o meu segredo aplaudia.

É abjeto o meu espelho pois é coberto por medo.

Meus incautos gestos prontos me denunciaram.

E na formal manhã descobriste o que me encapelava.

Amor com gosto de soda cáustica,

Desenhos, canções, versos e rima.

Holocausto disfarçado de expectativas.

O ADMIRADOR (Wilson Macêdo)

2009-09-29T13:28:00.001-03:00

Na manhã seguinte realizou toda a sua rotina matinal e partiu para o trabalho, ou melhor, partiu à caça do tal admirador, e rezou para que fosse de lá, e talvez tenha até rezado para ser o seu galante vizinho de cubículo. Agiu de maneira natural e pensou em uma forma de descobrir e pensou que pela letra não seria possível, o seu admirador era muito astuto e não escrevia as cartas de próprio punho. Mas agora que tinha a hipótese de ser alguém do escritório, resolveu prestar mais atenção ao comportamento de todos. Entre uma ligação e outra, lembrou que os admiradores geralmente gostam de presenciar as entregas, então pensou que talvez não fosse alguém dali, mas enfim, não conhecia tudo sobre amores secretos e platônicos e continuou em sua aposta. Na pausa para o cafezinho acompanhou o seu vizinho de cubículo, faria algumas perguntas discretamente, para não assustá-lo.

- Aconteceu alguma coisa?

- Mais ou menos. Eu meio que estou sendo admirada secretamente. – nenhuma reação estranha.

- Ora, ora... e você desconfia de alguém?

Pensou por dois segundos.

- Não – o “não” foi quase que automático – você desconfia de alguém? – achou que tinha ido longe demais com essa pergunta.

- Não – esse “não” saiu mais reflexivo – mas poderia ser uma porrada de caras.

- Bom saber. – “uma porrada de caras”. Achou que essa frase fora do tipo: “Quem não se apaixonaria por você?”, não sabia se ficava lisonjeada ou preocupada, já que poderia ser “uma porrada de caras”, sua busca seria mais difícil. Pensou que seria mais fácil se ele dissesse “sim, sou eu”. Mas o que veio a seguir depois da infame frase “mas poderia ser uma porrada de caras”, chamou a sua atenção. Um olhar. Três segundos. Disse muita coisa, ela já esperava pela revelação.

- Nem olhe para mim.

E ele estendeu a mão direita. Indagou-se como nunca tinha reparado naquela enorme aliança de noivado. Era noivo. Não era ele. E durante o dia sentiu-se decepcionada, como se estivesse procurando algo que sabia que não ia encontrar. Sentiu que talvez fosse hora de jogar fora todas aquelas cartas, esquecer o assunto de uma vez, e pedir ao carteiro que ignorasse aquelas correspondências, não sabia se isso seria possível, mas tentaria assim mesmo.

Ao chegar em casa, a primeira coisa que fez foi avançar sobre o envelope grande com todas aquelas cartas, e fazer uma grande fogueira dentro de um balde. Jogava uma por uma e assistia aquela cremação de palavras doces e frases feitas. E no ato de queimar, foi percebendo a ausência de selos. Aquelas cartas não possuíam selos, não tinham sido postadas nos correios. E como se seu cérebro trabalhasse feito uma engrenagem, juntou as duas coisas. As cartas não eram postadas, eram entregues pelo carteiro, que sabia toda a sua rotina, sabia que apanharia pessoalmente as correspondências às terças-feiras. Viu que tudo fazia sentido. Decidiu dar um ponto final naquela situação. E passada mais uma semana, cumprira o que prometera a si mesma. Ao soar a campainha, todo seu corpo respondeu de forma segura, seus passos pareciam mais firmes do que nunca, como alguém que caminha por um caminho conhecido. Não hesitou ao abrir a porta, agiu de forma natural. Quando o carteiro lhe entregou a correspondência, pediu que esperasse, fuçou o maço de envelopes, achou a carta do seu admirador e a devolveu.

- Não sei se é possível, ou se faz parte do seu trabalho, mas por favor, ignore essas cartas.

Calou-se por segundos o carteiro.

- Tudo bem.

O carteiro saiu do prédio e ao bater a porta às suas costas, ouviu o assovio já conhecido. O homem se aproximou. Parecia ansioso.

- Como ela agiu? – perguntou o homem.

- Pediu que eu ignorasse suas cartas.

O homem pareceu decepcionado.

- Escuta o que eu digo. Você trabalha ao lado dela o dia todo e todo dia. Talvez se ela soubesse que é você...

- É melhor esquecer essa história meu amigo.

Despediram-se. E ao olhar para cima do prédio, em direção à janela do apartamento de Alice, o que Walter viu foi um sorriso de quem assistira toda a cena. Tinham sido pegos em flagrante: O carteiro e o admirador.

BORDEL DE PALAVRAS (Wilson Macêdo)

2009-09-29T13:22:00.000-03:00

Elas se abrem como botões de rosa,

Transpiram na manhã e exalam um odor fresco,

Tão frenético quanto o sol.

Estão no bolso, na lixeira, no papel,

Incendeiam-se, ardem-se e se desmancham.

Degusto-as todas e sei seus sabores.

Levo-as pra cama, pro carro, qualquer canto

onde possa eu desfrutar seus olores.

Não são flores, são negros vestígios

Dos meus prosaicos versos de outrora.

Uso-as ao meu favor e quase as maltrato,

Sempre percebo que elas se arrastam,

Imploram por mim e prontas me esperam.

Não há muito o que fazer, entrego-me a elas todas,

E nunca espero para ver o nascer do sol.

Mas quando se põem a fugir de mim,

Sinto que o vício é mais que ácido,

Que o leite vertido por elas é sulfúrico,

E sorvo o seu leite enquanto me enveneno.

E lembro-me que o inferno cheira a enxofre.

NOVO LAYOUT DO "SÓ CINEMA"

2009-09-25T13:01:00.000-03:00

Não esqueçam de conferir o novo layout do meu blog SÓ CINEMA. Notícias sobre cinema, críticas, trailers fotos e muito mais. Espero que gostem. Clique aqui para conferir.

A MOÇA E A BAILARINA (Wilson Macêdo)

2009-09-25T12:45:00.000-03:00

Entre mim e ela há o meio-dia.

Há o medo fulgurante, fulminante,

Há dúvida, cruz, espada e esplendor.

De mim para ela há um negro clamor.

Entre mim e ela há um vago espaço de dor.

Há um silêncio que me ensurdece,

Uma seta que aponta para o tépido mar,

Onde uma onda se quebra e reflete seu rosto.

Entre meu sonho e os dela não há nada.

Em alva névoa me exilam

num mar de afogos e suspiros,

Num acordar sem acordo vital.

Mas entre mim e ela ainda há o meio-dia.

Há um recado que espatifou-se no vento,

Há mil gracejos despojados no tempo,

Não há nada do que pensei que haveria.

Mas se o que houvesse entre mim e ela

fosse reciprocidade assim evidente,

Nem o pesar de mil correntes

Fariam de mim um romanceiro da morte.

Mas disparatados são meus gestos.

Um palhaço de máscara disforme

é o que vejo no torpe espelho,

Enquanto a bailarina dança leve.

E ao som inebriante da caixinha,

A dança daquela imortal bailarina

Remete-me aos gestos da moça graciosa.

Então fecho a tampa. É o fim da vida.

NA AREIA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-08-29T15:06:00.003-03:00

Os raios do sol me açoitam com farpas ultravioletas.
Meu corpo inerte toma de um gole de cansaço e tomba,
E se perde na cândida praia sem cão nadador e atleta.

Como se eu fosse parte da areia e sua essência,
Formigam minhas vísceras que agora parecem externas,
A praia transfigura-se em cinza e agora quem castiga é a chuva.

Nesse misto de areia e água forma-se lama de desespero,
Uma argamassa amarga e pronta para edificar o meu corpo.
E deixo que na próxima onda o que restou
se esvaia a galope torpe fora de mim.

Hipnose,
Sonolência,
Letargia.
Sinônimos do meu fim.

O CÃO DA MADRUGADA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-08-29T14:42:00.002-03:00

Um cão correu e seu rastro iluminou a madrugada.
Não sei se era cão vadio ou de pura raça.

O mesmo cão me olhou e parecia estar atrapalhado.
Não ousei perguntar se tinha dono ou se era alforriado.

Ao primeiro passo dado em sua direção, moveu-se pra trás.
Não insisti em manter contato, preferi contemplá-lo mais.

Estiquei minha mão no impulso de levemente tocá-lo.
O cão mostrou os dentes e postou-se ligeiramente desconfiado.

Senti no seu o olhar que tínhamos algo em comum então.
Éramos dois espectros presos na madrugada e soltos na solidão.

Finquei um joelho no chão para ficar à sua altura.
O cão deu um passo atrás e na sombra escondeu sua figura.

Um assovio me pareceu não mais que um ato prudente.
Não sei o que o cão sentiu, mas aproximou-se ternamente.

Mantinha o seu olhar fixo no temeroso olhar meu.
Cautelosamente minha mão pelo seu pêlo correu.

O cão deitou-se e agora parecia menos ameaçador.
Mesmo na madrugada fria minha mão compartilhou o calor.

Sorri e ficamos em uníssono naquele eterno minuto.
Meu toque para aquele cão não se caracterizava mais insulto.

Levantei-me, olhei o cão pela última vez, e na madrugada parti.
Decidi não olhar pra trás, e assim sem pensar apenas segui.

Ao meu lado o animal balançava o rabo e seguia em sua passada.
Éramos dois. Eu e o cão, perdidos e sós na fria madrugada.

ALÉM DO FIRMAMENTO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-08-29T11:06:00.002-03:00

Surgiram cinco estrelas quando o céu estava nublado.
O meu cenho franziu curioso a tal caso antes pra mim raro.
E como se a natureza assim desafiasse o meu estranhamento,
Mais cinco pontos brilhantes estamparam a noite acabrunhada.

Na minha ciência particular tal fato era impensável.
De acordo com minha firme certeza era mau pressentimento.
Mas meus olhos se encantaram com o simples fato
De uma estrela brilhar numa noite nublada além do firmamento.

A SEREIA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-08-15T20:27:00.005-03:00

Conto gotas de uma chuva ácida

que fere o chão e liquida pássaros.

Meu corpo não resiste a tal banho

e em um milhão de canções me desfaço.

Talvez o que saia do mar seja uma sereia

para acariciar o meu corpo naufragante.

E no mesmo banho há um beijo marítimo

compartilhado pela sereia que sorri e canta.

Deixo que ela me guie pelas ondas espumantes,

Deixo que ela abra as trilhas secretas e salinas,

Recorro ao desejo de tornar-me cara pérola,

Deixo que a sereia me envolva em folclore e morte.

PICADEIRO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-07-24T12:59:00.001-03:00

Nos despojos de um dia famigerado,
Chamam-no de acabrunhado palhaço,
Que louco esqueceu-se de sorrir.

Como a máscara poderia ser verdadeira,
Se o palhaço ao olhar para o centro da platéia,
Não vê a face da chance última e derradeira?

E ao pisar na irrealidade daquele espelho,
A máscara cai e uma lágrima fere o picadeiro.
Assim o palhaço segue triste, e mancha a maquiagem.

CALAMIDADE (Wilson Macêdo Jr.)

2009-07-18T14:21:00.003-03:00

A minha retina espanta-se ao cabo do dia.
Os espectros de um pôr-do-sol calado,
Ensurdecem, enlouquecem os velozes pássaros,
E a mim também retardam o raciocínio.

Não tenho asas, de fato sei que não passo
de um calado fantasma sem correntes aos pés,
Um cão sem presas solto no meio do quintal,
Um livre animal, mas preso pelo marasmo.

Sou eu, uma águia muda no fim da tarde,
Um falcão sem garras sobre a presa,
Um leão sem patas, em maio na savana,
Sou eu, alguém sozinho na calamidade.

VERDE-MAR (Wilson Macêdo Jr.)

2009-07-18T10:34:00.002-03:00

Eram verde-mar.
E eram esmeraldas, lagos oculares.
Profusas pupilas,
Eram mananciais de clorofila.

E na silhueta do dia primeiro,
As minhas pupilas confusas,
Tentavam desvendar a esmo,
As armadilhas de tal olhar difuso.

Eram verde-mar.
E eram cintilantes, cor de cana.
Lustres de esmeralda e esmero.
Verdes-mar assim eram.

Prisioneiro de imediata sentença,
Escapou-me a voz e o protesto.
Assistia ela em camarote de diamantes,
A minha queda em terra gasta e deserta.

Eram verde-mar.
E tinham a cor das matas imaculadas.
Lânguido olhar distante,
Era o dela que a manhã mostrava.

E na silhueta do dia segundo,
Buscava ávido o meu olhar
Aquele verdor taciturno.
E assim que os viram,
Em um verde límpido se refletiram,
E em um segundo se perderam.

E na silhueta do dia terceiro,
À vontade os olhos se falavam,
Às escondidas se fitavam.
Estavam meus olhos sem rumo.

E no fim do dia terceiro,
Na hora do adeus oculto se calaram.
E no verde-mar dos olhos dela,
Os meus tão singelos se afogaram.

QUARTO SEM JANELAS (Wilson Macêdo Jr.)

2009-07-18T10:26:00.001-03:00

Apenas ouço o silêncio que corta a porta.
De guarda estão meus velhos paletós,
Que agora cheiram a antigamente.

Como uma névoa que me arrepia a espinha,
O silêncio vem perturbar uma paz que não tenho.
Agora há cantos proferidos por grilos inquietos.

Tenho os braços cruzados e toco minhas costelas.
Estou em vestes alvas, seguras, paredes acolchoadas,
Não há janelas. Ainda bem! A loucura não pode entrar.

O RETORNO DE CRISTINA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-07-09T21:21:00.002-03:00

Hênio presenciou o sol deitar-se no horizonte e encher a sala de um tom alaranjado. Permanecia sentado sobre o piano a contemplar o céu que parecia sangrar, como se aquela paisagem tomasse as dores do seu coração e por compadecimento sagrasse o fim da tarde. Contemplava a morte diária do sol sem subverter o seu propósito. Não derramaria mais nem uma lágrima por Cristina, não por ela, nem tão pouco por mais ninguém. A roupa era a mesma de vinte e quatro horas atrás, o cheiro de álcool no tapete já se tornava insuportável, o álcool de meia garrafa de wisky desperdiçada por Cristina. O céu alaranjado não anunciava chuva, não anunciava nada, era como uma pintura que Hênio gostaria de apreciar para sempre, como uma tela de Monet que ganhava vida.
Deslizou do piano e seus pés tocaram o chão, sentiu-os dormente, passou a mão entre os cabelos e olhou ao redor da sala como se analisasse os estragos que agora nem pareciam tantos e graves. O tapete já não estava encharcado, apenas úmido e pegajoso, o que lhe causava certa repulsa. Repulsa pelo ato impensado que cometera, por ter estragado meia garrafa de wisky, ensopado o tapete e posto em risco o seu piano. E tudo por Cristina, que à essa hora estaria às gargalhadas por ele mesmo ter feito o serviço sujo: acabar com o relacionamento. “A culpa foi toda sua!”. Claro, o que mais Cristina poderia dizer? Apenas acusá-lo, pôr uma faca em seu pescoço até ele confessar que tudo era culpa dele, que ele não a amava mais e assim inverter a situação. Cristina era maquiavélica, astuta, sabia como inverter tudo e tirar a culpa dos próprios ombros. “Eu disse que te amava!”. Seria uma outra arma que usaria, o esquecimento patológico de Hênio. Boa saída. E como se revisitasse Dom Casmurro, sentiu em Cristina uma ponta de Capitu, uma leve dissimulação, mas sem olhos de ressaca, apenas um vazio, um olhar ofídico. Serpente de pedigree humano, uma criatura híbrida, meio humana, meio não se sabe o quê. Talvez fosse extraterrena, ou até um cyborg. Hênio chegou a rir de todos esses pensamentos infundados, mas com uma ponta de realidade. Cristina. Um ser misterioso e encantador. Há vinte e quatro horas atrás Hênio teria tantos adjetivos para nominá-la que mal caberiam em um romance. Agora o adjetivo caberia em apenas um rabisco na areia. Misteriosa.
Jogou seu corpo no sofá, afundou-se na maciez do estofado e sorriu. E como numa resposta involuntária, seu corpo desobedecia às ordens previamente estabelecidas e seus olhos foram umedecendo, uma resposta imediata. Chorou. Pensava tudo aquilo de Cristina, mas na primeira lágrima vertida viu que não podia viver sem ela, sem aquele olhar meio Capitu, meio cobra coral. Amava aqueles olhos sem vida, a rispidez característica da sua fala. Amava o seu sorriso acima de tudo. De cabeça baixa assistia suas lágrimas gotejarem em sua roupa e levar ao chão a idéia, que agora parecia estúpida, de abandonar Cristina e dizer a adeus a todos os seus defeitos. O choro veio num crescente, agora era tarde, chorava por ela novamente. Decidiu que nada acabaria ali, não deixaria Cristina escapar pelos seus dedos e partir para sempre. E como se o sol se compadecesse de sua dor, pareceu ficar imóvel. A sala continuava alaranjada. O sol iria esperar por aquele desfecho a la Casablanca, a la Bougart e Bergman.
Hênio pulou do sofá, pegou suas chaves e partiu para o carro. Saiu em disparada dirigindo incautamente, não respeitou semáforos, não respeitou velocidade, só queria encontrar Cristina novamente. Estava cego e em alta velocidade, não queria perder o pôr-do-sol, queria contemplá-lo ao lado de sua Capitu, de sua imperfeita Julieta. As coisas passavam por ele tão rapidamente que mais pareciam vertigens, era um homem desesperado. Estacionou em frente ao prédio onde Cristina morava e apertou o interfone milhares de vezes. Pensou que talvez ela não quisesse vê-lo nunca mais, e talvez não estivesse de todo errada. Sem resposta. Até o sol parecia desistir daquela cruzada romântica, daquele último ato de desespero e parecia voltar a morrer. Hênio olhou para o mar que ficava em frente ao prédio de Cristina, o sol começava a perder suas forças e ele atravessou a avenida em direção à praia. Sentou-se na areia e ficou ali. Olhou para trás na esperança de ver Cristina na sacada do apartamento. Não havia nada. Com as pernas encolhidas e presas pelos braços Hênio abaixou a cabeça, pois não queria ver o sol desistir de tudo também. Seu pensamento estava longe, estava em busca de Cristina. Sentiu uma mão tocar o seu ombro e aquele toque não era desconhecido. Aquele perfume adocicado que sempre fez parte de sua vida lhe devolveu a consciência e levantou a cabeça. Ao seu lado estava ela, Cristina, bela como sempre, com o sorriso de sempre, ajoelhada ao seu lado. Não disseram nada, apenas beijaram-se dando uma trégua ao sol que já não podia mais esperar por aquele momento.
O mais improvável tinha acontecido, Hênio viu brotar do silêncio lágrimas nos olhos de Cristina e as enxugou com um sorriso no rosto. Hênio trouxe o corpo de Cristina para junto do seu e ficaram lado a lado, olhando para o horizonte assistindo ao adormecer do sol. Hênio fincou o dedo indicador na areia e ali escreveu a palavra “misteriosa”. E o sol se pôs.

A PRESENÇA DE CRISTINA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-23T13:45:00.003-03:00

A chave girou na porta. A luz do sol nascente invadiu a sala. Cristina bateu a porta na esperança que Hênio aparecesse. Ficou impaciente, balançava a chave na mão e resolveu avançar pela sala adentro. Olhou para o lado direito, a cena era paralisante. O tapete e o chão da sala estavam encharcados, o piano, que ainda pingava água, estava próximo à janela, e por fim aquele corpo adormecido em cima da tampa, igualmente encharcado. Cristina apertou o passo até Hênio e o observou estupefata. Hênio dormia. Teve a confirmação ao notar a sua respiração que movimentava o tórax para dentro e para fora.
- Hênio?
Cristina balançou o corpo de Hênio. Ele se mexeu, ela sentiu um alívio e resmungou alguma coisa tão baixo que talvez nem ela pudesse entender. Vendo que Hênio acordava, Cristina largou a bolsa em cima do sofá e começou a apanhar a garrafa de wisky que estava virada. A água misturada à bebida deixava um odor estranho no tapete. Apanhou o copo e foi para a cozinha. Jogou a garrafa vazia no lixo e pôs o copo dentro da pia. Hênio esfregava os olhos, parecia atordoado, olhou tudo ao redor e pensou que a voz que ouvira fora de um sonho. E como um milagre Cristina materializou-se na sala. Hênio esfregou os olhos mais uma vez para ter certeza de que não era uma miragem. Cristina foi até o sofá onde se encontrava a sua bolsa e lá dentro apanhou um batom e começou a passar nos lábios.
- Uma garrafa inteira?
- Meia.
Ela fechou o batom e colocou de volta na bolsa.
- Então a outra metade encharcou o tapete. Foi um presente meu.
- Eu sinto muito.
- Eu não pude vir.
- Eu percebi.
- Tive uma reunião de última hora e...
- Você não precisa se explicar Cristina.
Hênio se sentia ultrajado com aquela conversa de “reunião de última hora”. Um telefonema teria sido o bastante para Hênio se conformar.
- Às vezes eu fico achando que você pensa que eu não estou nem aí pra você...
- E está?
- É tudo muito complicado.
Hênio sorriu. “Complicado”, a palavra preferida de Cristina. Ou melhor, gostava dessa palavra no infinitivo: complicar.
- Você não vai descer desse piano? Aliás, eu não acredito que você abriu a janela para molhar o piano, a sala e até você. Vai acabar resfriado.
Era esse tipo de comentário feito por Cristina que deixava Hênio com vontade de explodir. “Vai acabar resfriado”, como se ela se importasse se ele pegasse um resfriado, uma tuberculose ou fosse lá que doença fosse.
- Eu estou bem aqui.
- É melhor você tirar essa roupa se não...
- Para com isso! Para de fingir que se preocupa comigo! É isso que me irrita em você, essa sua mania de fingir que se preocupa comigo!
- Você ainda está bêbado...
- Talvez!
- Vai dizer o quê? Que é culpa minha se você encheu a cara com meia garrafa de wisky? Ou se um dia essa merda de piano apodrecer por causa da chuva que você deixou entrar?! É isso que me irrita em você Hênio, parece que você vive em uma peça de tragédia grega!
Cristina levantou-se do sofá e apanhou a bolsa. Hênio pulou do piano e a agarrou pelos pulsos.
- Você não entende não é?
- O quê?! O que é que eu não entendo?!
- Esquece. Se você ainda não leu nos meus olhos, nos meus gestos... então você é mesmo como eu pensei que fosse.
- O que você pensou que eu fosse? Fala Hênio!
- Essa pessoa seca. Árida. Vai embora Cristina.
- Você está mandando eu ir embora Hênio?
Hênio pensou por três segundos.
- Estou. O que você espera? Que eu faça uma cena de tragédia grega? Não dessa vez. Eu amo você, não resta dúvidas. Agora vai embora.
Cristina deu as costas. Ao ouvir a batida da porta Hênio fechou os olhos. Sentia alívio, sentia medo. Cristina era tudo que lhe importava nesse mundo, mas não estava mais disposto a se humilhar, a ser rejeitado. Se tinha sido muito duro agora não valia à pena pensar naquilo. Sentia tanto amor por Cristina que lhe doía o corpo todo, doía falar com ela naquele tom, daquela maneira. Não era do seu feitio agir daquela forma, mas algo dentro dele falou mais alto naqueles minutos de discussão. Cristina partira, e se perguntou o que mudaria dali pra frente. Voltou para cima do piano e sentou-se. E decidiu ficar ali até o pôr do sol.

VÔO ESBRASEADO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-23T13:33:00.002-03:00

Minha amarga sorte me jogou aos leões.
A noite tragou minhas forças e meu segredo,
Doce amada na chuva conheceu meu medo.
Em tal momento eu me afogava em ilusões.

Nem estrelas, nem lua para ali decifrar,
As coisas acanhadas que eram proferidas.
Aquelas trêmulas palavras tão sofridas,
Minha boca sem juízo estava a libertar.

Doce é a morte da esperança que não nasceu,
Livre é aquele que de amor nunca se perdeu,
Liberto é esse tonto poeta que rima.

Bato as asas em vôo solitário e perdido.
Correm essas horas do meu tempo esquecido,
E esbraseiam meu coração que feneceu.

A AUSÊNCIA DE CRISTINA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-20T14:49:00.001-03:00

Descansou o copo de wisky na mesa. Olhou para a garrafa e ela já ia pela metade. Hênio chegou a pensar que era tempo perdido, que mais uma vez tinha caído na armadilha de Cristina. “Vou lhe visitar”. Como se fosse verdade. Mas algo desesperador dentro de Hênio dizia que dessa vez podia ser verdade. Meia garrafa. Era um mau sinal. A partir dali o malte desceria goela abaixo como um veneno, era puro malte, era puro veneno. O gelo já se tornava dispensável, ia encarar a espera no seco, com o wisky puro e consolador. Sentia-se ridículo e bêbado, esperando que ao menos o telefone tocasse, que Cristina desse nem que fosse uma desculpa pra lá de esfarrapada. “Você não sabe o que aconteceu”. Não lhe importava o que tinha acontecido. Ela simplesmente não estava ali. E começou a pensar que se ela chegasse naquele exato momento, veria uma cena deplorável, um homem só, com uma garrafa de wisky pela metade, vertendo a primeira lágrima.
Cristina era do tipo que fazia cem promessas e cumpria dez. Dez por cento do que prometia era verdade, e era nessa porcentagem que Hênio se agarrava. Despejou mais uma dose no copo, uma dose generosa, a partir dali não ia mais responder por si. A bebida desceu fervendo, não sabia se era mesmo o wisky ou o ódio que o temperava. “Você anda bebendo demais”. Ela tecia esse tipo de comentário, talvez a fim de feri-lo, de expor o seu ponto fraco. Hênio bateu o copo na mesa de vidro ecoando por toda a sala e levantou-se. Foi até a janela. Nenhum carro que passava ali se parecia com o de Cristina, e quando parecia, sentia sua respiração cessar por alguns segundos. Sentiu-se como um tolo, um amante de primeira viagem, que mal conseguia controlar a sua respiração.
Quando o telefone tocou, o som reverberou muito além da sala, sentiu o seu íntimo vibrar e o impulsionar até o aparelho em uma corrida angustiante. Silêncio. Hênio imaginou que do outro lado da linha estaria Cristina pensando em alguma coisa para dizer, como se estivesse sem coragem. Mas não. Era mesmo silêncio. Não era ninguém. Caminhou até a janela novamente. Cada farol que surgia no fim da rua, Hênio sentia o seu corpo se encher de esperança. “Ela não vem”. Pensava ele com o copo que quase se espatifava na mão pelo ódio que sentia. O seu copo estava vazio e resolveu caminhar até mesa e pôr mais uma dose. Engoliu de uma só vez e sentiu seu corpo aquecer. Olhou para o canto da sala e lá estava o piano preto descansando. “Você toca muito bem”. O comentário de Cristina não passava disso. Tinha a mania de ser monossilábica em tudo. Menos na hora de repreendê-lo. Resolveu esquecer o piano por um tempo e foi para a janela novamente. Olhava fixo para o fim da rua, como um cãozinho que espera o seu dono chegar em casa.
Uma gota de chuva bateu na janela e lhe distraiu. Pensou que se vinha chuva, era mais que certo a ausência de Cristina. E os pingos foram aumentando, engrossando cada vez mais e molhando por completo a janela. Ainda com o copo na mão, apressou o passo até o piano e numa força descomunal o arrastou para próximo da janela. O piano brilhava e tinha aroma de óleo de madeira. Hênio abriu a janela e deixou a chuva entrar. Os pingos encharcavam a madeira do instrumento. Ele levantou a tampa que cobria o teclado e executou uma música triste. O vento que trazia os pingos de chuva molhava o piano, o seu rosto e seu corpo por inteiro. Hênio executava a música enquanto a água escorria pelo seu rosto e pelo piano. Tocava com segurança e raiva, estava pondo o seu ódio nas teclas do instrumento. Hênio parou de tocar e subiu no piano e deitou-se de barriga para cima. Abriu os braços, tomou chuva pesada e sorriu. Os pingos espessos castigavam o seu rosto, ensopava a sua roupa, destruía o instrumento. E foi pensando em Cristina e na sua ausência que Hênio adormeceu na chuva, no piano. Eram um só. E enquanto a água escorria pela sala, Hênio dormiu e esperou nunca mais acordar.

AO ÓDIO COM CARINHO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-20T14:44:00.002-03:00

Sinto ódio agora, sempre, aqui, ali, eternamente.
Encarno sua repugnância em sol, chuva, baile, velório.
Amo odiar a vida que me despreza e aqueles que
Num sorriso de escárnio me jogam num abismo tão árido.
Verto lágrimas de ódio na noite que se faz em descaso,
Atropelo-me em palavras lançadas ao breu da arena chuvosa.

O que corre em minhas veias já se torna órgão vital.
E o ódio encontra seu lar: o meu coração.

Trago a lancinante frustração dos perdidos de amor.
Faço jus ao ódio e tomo as suas dores em mundo venturoso,
Faço frente à batalha dos que querem cedo sucumbir,
Passo a passo no caminho da crucificação por odiar tanto.
Despejo na vala urbana a última lágrima que mereces,
Antes de amar-te pelo resto de minha vida odiosa.

Bebo em um cálice cravejado de incerteza e medo.
E o ódio respira em seu lar: o meu desespero.

Os sarcásticos se realizam,
Os perfeitos não entendem,
Os amáveis compreendem,
Mas não dizem o porquê.

Se soubesse, criaria eu uma ode envenenada,
Edificaria um altar onde o ódio reverenciado seria,
Cantaria a plenos pulmões uma canção ao odiar.
Mas prendo-me a versos tão cautelosos e sem vida,
A rimas tão pobres como a luz que intoxica o dia,
A formas tão insossas como a luz do luar.

Minha desesperança ilumina os séculos e as vias sem saída.
E o doce ódio descansa em seu lar: a minha vida.

21 DE MAIO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-20T14:37:00.001-03:00

Meu corpo não soube responder à altura.
Ao teu piscar, como um não que diz sim,
No ar chuvoso sentia-se o começo do fim,
Como se o chão ali faltasse, veio tontura.
O amor era explícito, mas não transbordava.
Uma película em forma de angústia se estendia,
Na minha voz o último sopro de sanidade existia,
O silêncio em seu sono absoluto de leve sonhava.

Vi tua boca formar um sorriso de condolência,
Vi tua mão tremer em gesto de impaciência,
Nos teus olhos de tons claros senti repugnância.
Devia ter visto nos olhos meus a desesperança.
Teu súbito não, frio e afiado como uma lança,
Cortava-me enquanto no chão gotejavam lágrimas.

SILÊNCIO DECLARADO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-20T14:34:00.001-03:00

Minhas retinas fatigadas de tanta contemplação,
Perdem a luminosidade de uma era romanesca.
De tanto te olhar em ato impensado de veneração,
Vai-se o amor, o que fica é ladainha pitoresca.
Canto, canto e o fato é que não me esqueço.
Fere a ferina palavra escoada na rua perdida,
Sangra o segredo que corre na mente aturdida,
E quanto à insanidade, finjo que não a mereço.

No livre e obsessivo ato de em ti pensar,
Perco-me em palavras de almas acorrentadas,
Escondo-me sob o fato de oculto amar.
Mas é o fim da tarde com lua anunciada.
Espero ver nos teus olhos um lindo acenar,
Para a minha declaração de amor silenciada.

POEMA CANIBAL (Wilson Macêdo Jr.)

2009-06-20T14:19:00.001-03:00

Tenho dentes rítmicos
e uma língua frenética
que saboreia a doce forma.

Devoro os versos imaturos,
As rimas mal acabadas,
Os afogos e as lástimas.

Tenho segurança, firmeza. Sou brasa
que queima e pulveriza em segundos,
O poema que docemente se acaba.

CATARINA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-16T00:03:00.001-03:00

Para Catarina Macêdo

PARABÉNS PELOS SEUS 4 ANOS!

Catarina menina da lua e do sol.
De rapina, de repente, o sol em
graça te ilumina, tão só Catarina.
Abre os olhos, abre as asas,
de relance torna-te sina
de filha que não és minha. Jamais.

Ouve, Catarina menina, os ponteiros
do meu relógio. Não giram.
E que horas são? Quanto tempo faz?
Ouves meu grito daqui a chamar-te
em ladainha? "Filha minha! Filha minha!"
Sei que não o és. O tempo se desfaz.

Dos tempos que em meus braços
embalavam-te em calma e cantoria,
Nada relata a tua infante memória
pequenina. "Menina! Menina"
Já que do meu sangue não és ínfima,
Por que ainda assim não posso ninar-te?

"Nina! Nina! Catarina!"
Vês em meus olhos lágrima cristalina?
São frutos da semente que plantei,
São cicatrizes das graças que a ti não contei.
Não te incomodes pela dor minha,
Não lacrimejes pela lembrança esquecida.

Catarina, de azulados olhos menina,
Não guardas meu sorriso na tua retina,
Não segues em pranto mudo como eu.
Onde estão as manhãs tão iluminadas,
Onde ficaram as horas tão apressadas,
Daquele tempo onde não conhecia o breu?

"Nina! Menina! Catarina!", onde estou?
O vento não sopra por aqui há anos!
O sol não mais ilumina aqueles cantos,
A lua só adormece com esses prantos,
De tristes sorrisos que escorregaram
pelo tempo, pelo obscuro olhar meu.

"Catarina! Filha minha!" não há nem um
mal em sonhar sonhos que são minha vida.
Vês? Aquelas nuvens nubladas pairando no céu,
Não são sinais de chuva. Não menina, não são.
O que cairá dali serão lágrimas tardias.
Mas não olhes! Deixe-as por ti passar!

"Nina! Catarina!"
Ninar-te-ia eu em eterno pranto.
"Catarina... Nina..."
Menina da lua e do sol.
Seria eterna manhã,
Se fosses filha minha.

Catarina menina.
Nina e ilumina,
O que era sonho meu.
Menina da minha sina!
"Catarina! Nina!"
"Filha minha! Filha minha!"
O sonho acabou...

NOTA

2009-05-06T15:56:00.004-03:00

Gostaria de agradecer a todos os seguidores e visitantes por passarem sempre por aqui. É um prazer escrever e ser lido por todos vocês. Ah! Para os amantes do cinema, não esqueçam de visitar o meu blog SÓ CINEMA e a minha coluna no Jornal Tribuna Feirense "EM CARTAZ" que sai todas as terças-feiras!

Um grande abraço!

Wilson Macêdo Jr.

A FOTOGRAFIA E A TARDE (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T15:20:00.002-03:00

Acorrentam-me os versos dessa poesia esfacelada.
Não culpo o vento por soprar tão frio, vespertino e velado.
Degolam-me artilharias de sinônimos inúteis e fáceis.
Amor e rima calada, nesse festival descompassado.

Tua foto empoeirada na estante de portas rangentes,
Relembra-me o impossível vivido nos meus sonhos.
O grito que não posso dar reverbera minhas entranhas,
E os anjos do alto tecem comentários tão irônicos.

Riam-se superiores e tão solitários seres alados!
Olhem com olhos divinos o meu lento desfalecer.
Meus dedos já não tocam a fotografia de tons amarelados,
Meus olhos marejam ao contemplar esse amargo entardecer.

CONDENADO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T14:27:00.001-03:00

Para Gilmário Tanajura

Disseram que choro demais,
Que sorrio de menos,
Que reclamo uma paz,
Que até eu desconheço.

Publicaram que rimo demais,
Que poetizo de menos,
Que mereço a morte,
Por não apreciar sonetos.

SAL E SALIVA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T14:19:00.000-03:00

Embriago-me em sal e saliva,
Alimento-me da raiva nociva,
Bebo do veneno que é doce.

Esse veneno encorpado e tinto,
Que engulo, trago e sinto,
Torna-se a essência de mim.

Pateio e despejo no denso ar
Tudo que em mim habita:
As minhas vergonhas distintas.

De requinte são meus dilemas,
De repente me vejo do alto,
De joelhos a dizer que não.

E despeço-me num abraço
Marítimo e tão agridoce.
Sou agora um artefato do mar.

ISABEL (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T14:07:00.000-03:00

Para Isabel

Isabel.
Teu nome ninguém mais deveria possuir.
Deveria ser registrado, patenteado, gravado,
Deveria ser proibido usá-lo por aí.

Ao chamarem teu nome em local aberto,
Apenas você deveria voltar-se e olhar, e sorrir.
Ninguém mais deveria se chamar Isabel,
Ninguém mais além de ti. Ninguém mais.

E quando as nuvens dançarem lá no céu,
Nada além do teu nome tomará minha visão.
Nas nuvens, leves, alvas e claras como um véu,
Todos lá deverão ler, para sempre, Isabel

A VERDADE (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T14:03:00.000-03:00

Sou tão reservado,
Que até calado
Me desconheço.

Sou tão torto,
Que nem morto
hei de disfarçar.

Sou tão dissimulado,
Que até abalado
Finjo que não dói.

Sou tão estranho,
Tão resguardado,
Tão infeliz.

VOZES (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T13:56:00.000-03:00

Você ouvirá duas vozes:
Uma arrastando-se na própria lamúria,
A outra limitando-se a sorrir.

A primeira voz se romperá,
Irá se tornar rouquidão na tarde,
A segunda será altiva e mordaz.

Você ouvirá duas vozes:
Uma será a reprodução da verdade,
A outra se apresentará duvidosa.

A primeira voz irá se esfacelar,
Implorar por amor incondicional.
A segunda dirá um adeus mais que frio.

Tenho boas e más notícias:
A primeira voz será a tua.
A minha será a segunda.

OS CINCO SENTIDOS (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T13:53:00.001-03:00

A música,
Queria agora poder ouvi-la.

A lua,
Impossível agora é vê-la

A rosa,
Queria eu sentir seu aroma.

A tua boca,
Queria eu poder degustá-la.

A tua lágrima,
Não é possível tocá-la.

Como é fria a terra.
Como é escura essa redoma...

VERTIGEM LUNAR (Wilson Macêdo Jr.)

2009-05-06T13:34:00.001-03:00

Corri em direção à lua para abraçá-la.

Não a vi. Corri rápido demais.

A lua já tinha passado por mim.

AGORAFOBIA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-03-30T21:35:00.002-03:00

Esses passos pesados
que me afligem ao contato,
Aprisionam-me no teto
de um cômodo isolado.

Essa multidão de vozes
e gestos frenéticos,
Lança-me à parede,
Onde me perco na aflição.

E no cume da indelével
Tarde que cedo parti,
Não ouvi vozes nem passos.
Fiquei só, como sempre quis.

O ADMIRADOR (Wilson Macêdo Jr.)

2009-03-30T21:30:00.002-03:00

O carteiro tocou a campainha três vezes. Como era de costume, a mulher foi atender à porta às pressas, e como de hábito agradeceu e fechou a porta rapidamente. Pulou no sofá como uma adolescente que recebe uma carta de amor. Não era adolescente, mas com certeza o que tinha em mãos era mais uma carta de seu admirador secreto. O riso no rosto era incontrolável, a ansiedade para ler aquelas linhas também. Já era de praxe nas terças-feiras, seu dia de folga no trabalho, receber os mimos do seu admirador. Ao mesmo tempo em que se deliciava com aquela situação, também ficava um pouco assustada, pois, deveria ser alguém que conhecesse muito bem a sua rotina de trabalho. E perguntava a si mesma se seria possível ser alguém do trabalho, nada poderia fazer mais sentido. Percebia que o seu vizinho de cubículo naquela gigantesca empresa de telemarketing agia de modo estranho, buscando sempre desculpas para presenteá-la com pequenos mimos. Daí vinha logo em sua cabeça a imagem de uma pessoa mais fechada, o seu colega de trabalho embora lhe levantasse algumas suspeitas não parecia ser do tipo que admirava secretamente uma mulher. Tirou as idéias da cabeça e se concentrou na carta, não era muito extensa, era concisa, mas forte o suficiente para deixá-la tocada.
Na manhã seguinte realizou toda a sua rotina matinal e partiu para o trabalho, ou melhor, partiu à caça do tal admirador, e rezou para que fosse de lá, e talvez tenha até rezado para ser o seu galante vizinho de cubículo. Agiu de maneira natural e pensou em uma forma de descobrir e pensou que pela letra não seria possível, o seu admirador era muito astuto e não escrevia as cartas de próprio punho. Mas agora que tinha a hipótese de ser alguém do escritório, resolveu prestar mais atenção ao comportamento de todos. Entre uma ligação e outra, lembrou que os admiradores geralmente gostam de presenciar as entregas, então pensou que talvez não fosse alguém dali, mas enfim, não conhecia tudo sobre amores secretos e platônicos e continuou em sua aposta. Na pausa para o cafezinho acompanhou o seu vizinho de cubículo, faria algumas perguntas discretamente, para não assustá-lo.
- Aconteceu alguma coisa?
- Mais ou menos. Eu meio que estou sendo admirada secretamente. – nenhuma reação estranha.
- Ora, ora... e você desconfia de alguém?
Pensou por dois segundos.
- Não – o “não” foi quase que automático – você desconfia de alguém? – achou que tinha ido longe demais com essa pergunta.
- Não – esse “não” saiu mais reflexivo – mas poderia ser uma porrada de caras.
- Bom saber. – “uma porrada de caras”. Achou que essa frase fora do tipo: “Quem não se apaixonaria por você?”, não sabia se ficava lisonjeada ou preocupada, já que poderia ser “uma porrada de caras”, sua busca seria mais difícil. Pensou que seria mais fácil se ele dissesse “sim, sou eu”. Mas o que veio a seguir depois da infame frase “mas poderia ser uma porrada de caras”, chamou a sua atenção. Um olhar. Três segundos. Disse muita coisa, ela já esperava pela revelação.
- Nem olhe para mim.
E ele estendeu a mão direita. Indagou-se como nunca tinha reparado naquela enorme aliança de noivado. Era noivo. Não era ele. E durante o dia sentiu-se decepcionada, como se estivesse procurando algo que sabia que não ia encontrar. Sentiu que talvez fosse hora de jogar fora todas aquelas cartas, esquecer o assunto de uma vez, e pedir ao carteiro que ignorasse aquelas correspondências, não sabia se isso seria possível, mas tentaria assim mesmo.
Ao chegar em casa, a primeira coisa que fez foi avançar sobre o envelope grande com todas aquelas cartas, e fazer uma grande fogueira dentro de um balde. Jogava uma por uma e assistia aquela cremação de palavras doces e frases feitas. E no ato de queimar, foi percebendo a ausência de selos. Aquelas cartas não possuíam selos, não tinham sido postadas nos correios. E como se seu cérebro trabalhasse feito uma engrenagem, juntou as duas coisas. As cartas não eram postadas, eram entregues pelo carteiro, que sabia toda a sua rotina, sabia que apanharia pessoalmente as correspondências às terças-feiras. Viu que tudo fazia sentido. Decidiu dar um ponto final naquela situação. E passada mais uma semana, cumprira o que prometera a si mesma. Ao soar a campainha, todo seu corpo respondeu de forma segura, seus passos pareciam mais firmes do que nunca, como alguém que caminha por um caminho conhecido. Não hesitou ao abrir a porta, agiu de forma natural. Quando o carteiro lhe entregou a correspondência, pediu que esperasse, fuçou o maço de envelopes, achou a carta do seu admirador e a devolveu.
- Não sei se é possível, ou se faz parte do seu trabalho, mas por favor, ignore essas cartas.
Calou-se por segundos o carteiro.
- Tudo bem.
O carteiro saiu do prédio e ao bater a porta às suas costas, ouviu o assovio já conhecido. O homem se aproximou. Parecia ansioso.
- Como ela agiu? – perguntou o homem.
- Pediu que eu ignorasse suas cartas.
O homem pareceu decepcionado.
- Escuta o que eu digo. Você trabalha ao lado dela o dia todo e todo dia. Talvez se ela soubesse que é você...
- É melhor esquecer essa história meu amigo.
Despediram-se. E ao olhar para cima do prédio, em direção à janela do apartamento de Alice, o que Walter viu foi um sorriso de quem assistira toda a cena. Tinham sido pegos em flagrante: O carteiro e o admirador.

CRIPTOGRAFIA, LÁGRIMAS E SANGUE (Wilson Macêdo Jr.)

2009-02-17T17:07:00.002-03:00

Durmam segredos ignóbeis, ao relento da culpa.
Expandam-se no adormecer das verdades e no
baile de máscaras da vida, no triste ato de viver.

Escondam-se nas gargalhadas pelos ventos levadas,
Revelem-se ao meu adormecer nunca às alvoradas.
Fiquem nas linhas escritas, nas criptografias
Manchadas por lágrimas, nas falantes páginas
e nos versos presos na consciência já atormentada.

Avante segredos! Derramem sobre mim o fim cortante.
Façam dos meus pulsos rios abertos de impuro sangue,
Façam-me calar antes que os corretos aqui me encontrem.

As aparências já não discutem regras, apenas me guiam.
As melancólicas melodias desse inverno partem agora.
Não reluto mais, quero conhecer o maior dos medos,
E afogar-me no rubro líquido que goteja no piso branco
[agora vermelho
E libertar-me das ânsias, dos ascos, dos meus segredos.

DECOMPOSIÇÃO DO POEMA POR UM VERSO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-02-17T17:04:00.001-03:00

Um pássaro canta,
Uma soprano canta,
Uma cigarra canta.

O sol nasce,
Uma criança nasce,
Um dente nasce.

Uma estrela cai,
Uma fruta cai,
A noite cai.

Um menino escreve,
Uma professora escreve,
Um poeta escreve.

Um cão se perde,
Uma folha se perde,
Um poema se decompõe.

CENSURA POÉTICA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-02-16T19:08:00.001-03:00

Do topo há mil, dois mil olhares
a censurar-me os meus versos.
Desmaiam e quedam em agonia,
Os meus poemas agora funestos.

AMO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-02-04T00:28:00.003-03:00

Amo a lâmpada que apago,
O cigarro que acendo,
Amo o trago despachado
Para o pulmão sedento.

Amo sem entender as aves,
Sem entender os reveses.
O que sustenta o pesado?
E o que faz cair o que é leve?

Ando amando mesmo amuado,
Mesmo pela sorte liquidado.
Mas também amo em pé,
E sempre espero bem acomodado.

Faço frente ao retrato,
Não o meu, não o teu,
É aquele amarelado.
Só o observo estupefato.

Amo os segundos seguintes
da nossa morte horizontal.
Amo os pesares, os contras,
Odeio os prós, abomino as contas.

Grande são as batalhas gris,
As mazelas encouraçadas
Pelos olhos que nada vêem,
Além da luz que os apaga.

A MOÇA E A ROSA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-02-01T23:08:00.003-03:00

Para Dilma Mello

Descubro então a moça a acariciar uma rosa.

Uma fina flor que fazia parte do seu jardim.

Da minha pena não saíram versos, apenas prosa.

Ela estava deitada banhando-se ao sol como jasmin.

Nem o barulhento trovão que futura chuva anunciava,

Fazia com que seu infinito tempo se desfizesse.

Tomava de um belo sorriso como se sol houvesse,

E a pura rosa traquilamente em seu colo descansava.

Caiu a primeira gota, a segunda gota caiu,

Molhou a sua fronte que para o alto apontava,

A rosa que em seu colo tranquilamente estava,

Parecia adormecer. E Niguém mais as viu.

TERRA DISTANTE (Wilson Macêdo Jr.)

2009-02-01T22:54:00.004-03:00

Para Dilma Mello

Distante não são as estrelas adormecidas.

Imagine-as bem próximo das suas mãos.

Longe do que era tristeza, iluminam-se

Mares, terras distantes e fadas a correrem,

Assim as flautas liberam doce melodia matutina.

Maior que essa terra é sua própria graça.

Espinhos não são bem vindos, apenas rosas.

Longe daqui não há nada, nada além da tristeza.

Longe daqui o mundo perde-se em seu vazio,

Ou talvez todas as boas coisas aqui pousam leve.

Correm soltas fantasias de contos vívidos.

Aqui nessa terra, a mágica é dona de tudo.

Ruem as impurezas da distante terra forasteira,

Nada pode tornar mais belo o ápice da alegria.

Engana-se quem pensa que tal terra não existe,

Iludem-se os sem imaginação já há muito desgostosos.

Rompem-se as fronteiras dessa terra perfeita,

Onde sua felicidade tenta espalhar-se pelo mundo.

PRAIA SOLITÁRIA (Wilson Macêdo Jr.)

2009-01-29T00:12:00.001-03:00

Restam nos meus pés calos das caminhadas.
Sim, haviam pedras de nomes santificados,
Haviam gemas danificadas, soluços cravejados,
Havia calor, chuva, havia então o mar.

Havia canto doce das sereias afogadas,
Algas sem cor pelas areias esparramadas,
Haviam canções que não podiam ser cantadas,
Havia chuva, havia o mar e então calor.

Havia um cão correndo e banhando-se nas águas,
O seu lento dono corria e não lhe alcançava,
Um anzol sereno ansioso nas areias descansava,
Havia linha, haviam iscas, não havia pescador.

E de tudo o que vi naquela manhã abandonada,
Havia um mar morrendo em sua matutina retomada,
Passos na areia que a deixava desfigurada,
Havia tristeza, havia solidão, não havia amor.

ISCA DE LEÃO (Wilson Macêdo Jr. )

2009-01-28T23:55:00.003-03:00

Mato a cada dia um leão em mim.
Devoro sua carne com lágrimas ácidas,
Gotejadas, sem som, sem lástimas.

Esse leão que ruge e a mim não deglute,
É assolado por risos e patifarias
ditas à praça, às ruas enlameadas, ao vão.

Suas garras afiadas de fino corte rasgante,
Não tocam minhas entranhas calejadas,
É mais um tentar devorar que conseguir.

Mato esse leão enfurecido e desperto,
A cada passo em seguimento à aurora
que me desperta, que me faz viver e sorrir.

O BEIJO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-01-23T17:59:00.004-03:00

Ah... doce morte que me vem
como alento, correntes partidas,
rio interrompido, mar secante.

Como são frios seus braços
de anúncio do nunca mais,
aqui, nunca mais, os laços.

Parto. Não sofro. Suspiro.
Desiguais são as verdades.
E o que isso é? Verdade?

Tomara que seja assim,
que o beijo frio que me anseia,
que tanto me deseja... seja o fim.

O CASARÃO (Wilson Macêdo Jr.)

2009-01-10T23:28:00.004-03:00

Ah se os pés que aqui pisam
chorassem sem saber porquê.
Haveriam lágrimas no chão,
Haveria suspiros desconhecidos.

Quanta verdade esparramada,
Nada aqui habita em segredo.
Nem o pueril passado de largas
passadas que deixam marcas.

Há uma taça de vinho derramada,
Uma mancha rósea no assoalho,
Restos de um jantar não deglutido,
Há desgraça, há sólida desolação.

Há um piano de teclas amareladas,
Uma marca de mão em sua tampa,
Há o som de uma música clássica,
Que nunca morre e nunca se cala.

Os ácaros devoram o que foi vida,
O teto destruído ilumina a escuridão.
Há um bichano no canto cochilando,
Há um ronronar de bicho e solidão.

E na elevação da escadaria de cedro,
Um vestido de festa descansa mofado,
E minhas mãos tocam a vestimenta,
que o tempo cuidou de desfazer a graça.

O úmido passado aqui é habitante.
E no ruído do fechar da porta principal,
O que fica é nada sem nada acontecer,
Só a lamúria aqui há de florescer.

O LOBO (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-15T15:20:00.005-03:00

Eram quatro patas na pisada.
Eram crateras vivas que ficavam.
Caminhava por ali sorrateiro.
As folhas se desprendiam. Choviam.

Seu olhar claro vidrou o meu.
Era perigo natural. Era graça.
Inerte e visível ficava ali,
E meu corpo não tinha ação.

O vento balançava o pêlo,
Seu olhar desviava por segundos.
E voltavam fulminantes a mim,
Que lívido o apreciava de perto.

A pelagem era cinzenta.
Parecia assim fria e morta,
Parecia veludo estampado
dos anos que ali passou.

Uivou em sinal secreto,
Não era perceptível aos humanos.
Calou-se e deixou pelo ar o eco,
Que encheu a floresta de som.

Era selvagem, de certeza.
Podia ser mais do que isso.
Na verdade era um encontro.
E chispou dali sem ruído.

SANDÁLIAS (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-15T00:02:00.003-03:00

Era a sua mania, não tinha jeito. As lojas chiques de calçado eram o seu alvo preferido. Uma excitação tomava o seu corpo, era como uma febre de procedência desconhecida. Os olhos brilhavam, se iluminavam diante de tanta formosura com saltos ou sem, com todas as cores e modelos diversificados. Ia agir como sempre, com discrição e paciência oriental. Vestia-se de uma forma que não levantasse muitas suspeitas, de uma forma elegante para tornar-se invisível ao olhar dos vendedores. Já era experiente, o seu nervosismo não era medo de ser pega, era a excitação de um novo furto. Se alguém soubesse de toda aquela situação, não ia entender qual era utilidade de furtar uma peça de mostruário. Mas para Goretti tudo tinha um sentido, nada daquilo era em vão. Entrou na loja de forma “blasé”, como uma madame, doida para gastar alguns mil reais em sapatos chiques. Prontamente, uma vendedora excessivamente maquiada veio para lhe atender com um sorriso quase artificial. Goretti mal podia conter a sua ansiedade. Deu uma passeada na vitrine, olhou alguns, e a primeira vítima já tinha sido escolhida. Apontou a belíssima sandália para a vendedora que em um segundo correu para buscar no estoque. Não tinha muito tempo, tudo deveria ser feito sem pensar, por impulso, sua palavra preferida. Já tinha uma certa habilidade em agir. Estando as outras vendedoras muito ocupadas com outros clientes, era chegada a hora de entrar em ação. Encostou-se bem na prateleira, a bolsa já estava aberta e com um movimento digno de olimpíadas, dada a rapidez com que agiu, depositou o pé único dentro da bolsa, e comportou-se como se nada tivesse acontecido. Respirou aliviada. Pronto. Um já tinha ido.
Com uma animação além do habitual, a vendedora desceu as escadas. Goretti provou a sandália. Pena que não tinha dinheiro para comprá-la. Mas não diria isso à vendedora de maneira nenhuma e tão pouco diria que estava cara. Pôs as sandálias nos pés, andou um pouco e disse que não tinha ficado bem em seu pé. Mas mostrou a segunda vítima para a vendedora, novamente a sofredora funcionária subiu as escadas. “Só mais essa”, pensava consigo mesma. Usou a mesma equação: aproximação + funcionárias distraídas + rapidez = um pé de sandália furtado. Se atrasasse mais cinco segundos seria pega pela vendedora que já descia esbaforida as escadas. Calçou um pé rapidamente e sem muita demora disse que também não tinha gostado. Disse que voltaria uma outra hora, estava com pressa. A expressão da vendedora era de um sorriso camuflado de ódio. Que sensação maravilhosa ao sair da loja! Estava com seus troféus dentro da bolsa. Entrou no banheiro do shopping e trancou-se em uma cabine para apreciá-las. Sorriu, deu beijos, abraços e as pôs dentro da bolsa novamente.
Já estava tudo pronto em seu minúsculo apartamento de subúrbio. E como morava mal! Mas era única morada que tinha. Vivia só ali, sem marido, sem filhos, sem animais de estimação. Era a sua festa de aniversário, tinha chamado algumas amigas, iriam beber até o dia amanhecer. Os móveis eram muito velhos, mas as suas amigas não ligavam, afinal de contas não moravam melhor que ela. Entrou no quarto e soltou ali pelo meio do chão os dois pés de sandálias desiguais e sem utilidade nenhuma. Não poderia nunca calçar apenas um pé. Aprontou-se com rapidez e não demorou muito tocaram à porta. Era o seu grupo de amigas. Elas bebiam, davam risadas e estavam realmente curtindo a noite. “Tenho uma coisa para mostrar a vocês!”, disse entusiasmada Goretti. “Comprei duas sandálias maravilhosas essa semana! E custaram o olho da cara! Vou usá-las para o Natal e o Ano Novo.” As amigas a acompanharam até o quarto depararam-se com aqueles dois pés de sandália desiguais, sem contar outros que estavam no mesmo estado. “Eu não sei o que acontece! Eu vivo perdendo um dos pés das sandálias! Mas olhem como é linda! Preciso procurar os outros pés!”. Amigas se admiravam com a beleza das sandálias, e se perguntavam como conseguira comprar calçados tão caros.
Tendo a festa acabado, a exibição das sandálias e as amigas ido embora, Goretti correu até o quarto e calçou aquelas jóias que tinham saído de um mostruário. Eram lindas, mas desiguais, uma não tinha nada a ver com a outra. E desfilou pelo apartamento com elas, dançando e sorrindo. Como era doce o sabor da ilusão e da exibição! Estava extasiada. Deitou-se no sofá ao lado de uma garrafa de vinho barato, abraçada às suas preciosas sandálias inúteis e tão importantes.

VERSOS PARA A LUA (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-13T17:27:00.007-03:00

Se tu não estivesses tão longe,
poderia tomar-me de sorte,
e tocar-te mesmo fria que fosses.

Do teu pó e do teu chão branco,
formam-se meus sonhos negros,
Minhas quietudes em chama.

Tu nasces e morres em cada noite,
Em cada despetalado verso na rua,
Ficas por aí que admiro-te daqui,

Lua.
Lua.
Lua.

Foges quando na madrugada abro os olhos.
Se chovessem lágrimas, por assim dizer,
seria chuva minha, do que resta da noite.

E quando torna-te eclipse do paradoxo,
Minh'alma desliza pelos cantos atordoada,
E os sonhos vêm buscar o meu despertar.

E nas clareiras que cobrem minha janela,
O teu brilho embriaga as coisas daqui.
Estendo a mão. Nada acontece.

Apenas chuva na rua.
Teu brilho na chuva.
Tua chuva de luz.

A TEZ DO MAR (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-13T16:58:00.004-03:00

Sinto o hálito quente da desesperança.
Nas brumas que habitam a verdade,
Corro ao som de meu grito sem liberdade,
E todo segundo despedaça-me como lança.

O que era toque de sutil reciprocidade,
Torna frio o cálice que derrama sangue,
Esparrama os anos perdidos em mangue,
E escapa-me a famigerada claridade.

Soturno como de Saturno os anéis,
Estou envolto à minha própria arte.
Vivo exilado como se aqui fosse Marte.

Agora é tão tarde para dúvidas cruéis,
É melhor precipitar-me de uma vez,
É melhor imergir e tornar-se do mar a tez.

CARTÃO DE NATAL

2008-12-11T08:14:00.002-03:00

Posso até ser suspeito para falar, mas não posso deixar de reconhecer a qualidade da Revista Verde & Amarelo. Quando recebi o convite para escrever uma página sobre cinema brasileiro, não pensei duas vezes. O nosso cinema precisa de uma boa dose de incentivo e prestígio para que cresça cada vez mais. A revista com circulação em Portugal traz aos brasileiros, e por que não dizer também aos portugueses, um pedacinho do Brasil. É mais uma forma de estar em contato com o nosso país. Que nesse novo ano que irá se iniciar, tudo que é a essência desse veículo de comunicação torne-se cada vez melhor. Parabéns a Norio Egashira, a Nara Macêdo, e aos demais colegas colaboradores. Um Feliz Natal para todos os leitores da revista e um Feliz Ano Novo!

SONETO DO PESCADOR (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-10T21:25:00.003-03:00

Ponho o barco no friorento mar.
Debate-se ele em ansiedade ,
Quer ir além da terrena realidade,
Onde o sol possa firme lhe tocar.

Lugar de gente como eu é aqui.
Onde a desilusão fica pra trás,
A minha morada aqui se faz,
E lembra-me que uma dia parti.

Mas não há solução tão fácil.
Tenho braços a minha espera,
e são braços de toque frágil.

Ficar para sempre quem me dera!
Mas pensando bem, preciso voltar ágil.
Sem afagos terrenos, minha alma se quebra.

FELICIDADE (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-10T20:59:00.004-03:00

Felicidade é ver um pássaro
e seu pouso quase rasteiro.
É tocar a terra e sentir a fria
pegada de um bicho forasteiro.

Felicidade é ver sorrir uma criança,
É vê-la andar pela primeira vez,
É ouvi-la falar o que nem entende,
É viver o que ainda não é esperança.

Como enche-me a manhã de sol!
Como é leve navegar em baixa maré!
Ser tocado por uma borboleta no
jardim onde deixei-me padecer!

Felicidade é renascer depois de amar-te.
É distanciar-me das pelejas infinitas,
É confraternizar com tuas angústias,
E dar-te ombro quando te resvalas.

Se fosse pássaro voaria para uma terra,
onde os mitos se encontram e uma luz
explode toda a verdade do mundo vil.
Seria pássaro de vôo alto e ao infinito.

Felicidade minha é a tua.
Felicidade tua? Não sei o que é.
Sou bicho alado e sem garras,
Vou por aí. Olha para o céu! Podes me ver?

NOS CINEMAS (Jornal Tribuna Feirense - 10/12/08)

2008-12-10T12:20:00.000-03:00

FATAL

Por Wilson Macêdo Jr.

A diretora Isabel Poixet trata de relacionamento, velhice, traição e inseguranças em um só filme. No papel de um professor universitário, Ben Kingsley esbanja emoção. Quando David Kepesh (Kingsley) se apaixona por sua aluna Consuela (Penélope Cruz), toda a sua antiga segurança sexual vai abaixo. Com um histórico de um casamento que falhou, e seguidos relacionamentos passageiros e sem importância, ele entrega-se à paixão e sente o sabor da insegurança. Torna-se reticente quando recebe o convite de Consuela para conhecer sua família, e chega a duvidar de sua fidelidade no relacionamento pelo fato de se perceber velho, já que mais de trinta anos separam a sua idade de sua aluna. A única coisa que parece fora de sintonia é o relacionamento pai e filho, embora o que os une novamente seja um caso que o filho está tendo extra-conjugal, o que torna o conflito interessante mas mal trabalhado e não soa muito bem. Nota-se a suavidade da diretora que trata de todos esses assuntos com leveza e belíssimos diálogos. E Bem Kingsley dá um show de interpretação e nos passa uma emoção verdadeira.

NOTA: 7,5

Nome: FATAL
Direção: Isabel Poixet
Elenco: Ben Kingsley, Penélope Cruz, Patrícia Clarkson, Michelle Harrison
Gênero: Drama
Duração: 108 min.

NOS CINEMAS (Jornal Tribuna Feirense - 10/12/08)

2008-12-10T12:18:00.000-03:00

OS ESTRANHOS
Por Wilson Macêdo Jr.

Hollywood realmente está perdendo a criatividade. Quando não se tem mais história para contar, vale apelar para sustos fáceis e uma trama inexistente. No início o filme dá a impressão que vai correr tudo bem, com cenas que realmente assustam, mas poucos minutos depois, há uma mistura de Sexta-Feira 13 (assassinos mascarados) com Floresta do Mal (família com personagens bizarros). Depois de retornarem de uma festa de casamento, o casal Kristen e James (Liv Tyler e Scott Speedman) resolvem voltar para uma casa de férias. Inexplicavelmente, misteriosos personagens (pai, mãe e filha mascarados), batidas na porta e barulhos que lá para o meio do filme começam a cansar, compõem esse fio de trama que se torna um cansativo jogo de gato e rato. Não é apresentado o motivo da perseguição, a família de assassinos entra como sai, sem quê nem pra quê. Liv Tyler interpreta com a profundidade de uma colher de chá, merecia mais pela atriz que é. Para quem gosta de sustos fáceis e uma história sem pé nem cabeça, pode ser um bom programa para domingo à noite. Não é um filme para ser lembrado e os comentários não passarão da porta do cinema.

NOTA: 4

Nome: OS ESTRANHOS
Direção: Bryan Bertino
Elenco: Liv Tyler, Scott Speedman, Sterling Beaumon, Glen Howerton, Laura Margolis, Gemma Ward, Kip Weeks
Gênero: Terror
Duração: 90 min.

NOS CINEMAS (Jornal Tribuna Feirense - 10/12/08)

2008-12-10T12:13:00.002-03:00

ROMANCE

Por Wilson Macêdo Jr.

Em seus trabalhos como diretor na televisão (Rede Globo), Guel Arraes mostra que tem uma boa mão para comédia, a exemplo de O Auto da Compadecida, TV Pirata e Armação Ilimitada. Sem falar em seus trabalhos como produtor e roteirista no mesmo veículo de comunicação. Mas na hora de ir para a telona com um romance propriamente dito, algo ficou faltando. Não que Romance não seja um bom filme, mas é apenas politicamente correto. O espectador não irá dizer que o filme não é digno do diretor em questão, mas por levar o nome de Arraes, fica esperando um algo mais. Quando o diretor e ator de teatro (Wagner Moura) se apaixona pela bela atriz de grande sucesso na televisão (Letícia Sabatella), uma batalha metafórica sobre a guerra entre a televisão e o teatro abre espaço para discussões. O elenco conta com o grande astro do momento Wagner Moura, a belíssima (como sempre) Letícia Sabatella, o hilário José Wilker dentre outros grandes nomes, e produção de Paula Lavigne. Vale à pena assistir Romance e ficar esperando por mais um trabalho de Guel Arraes, que sempre é garantia de bom entretenimento seja na telinha ou na telona.

NOTA: 7,5

Nome: ROMANCE
Elenco: Wagner Moura, Letícia Sabatella, Andréia Beltrão, Vladimir Brichta, José Wilker, Marco Nanini
Direção: Guel Arraes
Gênero: Romance
Duração: 100 min.

MOÇA NA NEBLINA (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-09T17:53:00.006-03:00

Eu vi a moça andando.
E o seu andar era mais
que passeio melancólico.
Era a arte de desviar-se
dos dilemas em solilóquio.

E a aura que lhe desvendava
as coisas secretas, gritava por
socorro. Com cores fortes e
vivas em tom de amor. Pé ante
pé, segue sem esquecer-se do chão.

As colinas que lhe faziam fundo,
traziam ares de rispidez, e
estampavam o seu fino rosto
já cansado de saltos convidativos
entre o lembrar e o querer apagar.

A moça que eu vi caminhando,
Corria os olhos pelo infinito.
O que miravam era fiel segredo
seguro em sua mente desligada.
Ela não percebia por onde andava.

Os pés descalços e a alma desnuda,
cobriam o ar de naturalidade e vida.
Era ela a moça do passar diário,
Dos enigmas mitológicos nos tempos
dos desafios modernos e pálidos.

Flutuava no frio que lhe tomava
a pálida face. Um anjo não teria
tamanha beleza nem em milhões
de anos. Os braços levitavam e
pareciam tocar a densa neblina cortante.

E as folhas que lhe tocavam as
solas dos pés, choravam em ruído
pela sua dor, compadeciam-se e
outras tantas caíam do topo seco
ainda firme e coberto de gelo.

O mistério habitava aquele semblante.
Os espíritos da mata fechada
reverenciavam o seu passar em forma
de cânticos de pássaros em alvorada,
cânticos exclusivos de compaixão.

Então ouvi a moça que agora cantarolava,
pela sua boca deslizavam notas puras e
doces como de um grupo de sereias do
inevitável inverno. Assaltou-me o encanto,
e havia um quê de lamuriento cântico.

E os vestígios que deixava na trilha,
O próximo vento cuidaria de apagar.
Seu perfume, o eco de sua voz em dor,
Os sutis barulhos ao caminhar,
Tudo seria dali levado e esquecido.

Eu vi naquela manhã a moça caminhar.
E a cada segundo que passa no relógio meu,
Pergunto-me em encantamento, para
onde caminhava aquela calmaria em forma
de pensante ventania? Para onde ela ia?

ESCALA (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-08T19:24:00.006-03:00

Dó: Pena. Não preciso.
Ré: Há algo atrás.
Mi: Nada a dizer.
Fá: Teu apelido.
Sol: Apenas na praia.
Lá: Onde adormeço.
Si: A última de todas.

NEBLINA (Wilson Macêdo Jr.)

2008-12-08T19:06:00.005-03:00

Um cão passeia sem olhar.
Na obscuridade da neblina,
Os espíritos que guardam o dia,
Adormecem ao som do trovão.

Um homem perdido caminha.
Na ilusão de suas contradições,
Escorrem pelas valas urbanas
o que lhe resta, o que lhe contamina.

Um gato apressa o seu passo.
Nas primeira gotas de chuva,
Suas patas inundam-se e calam-se.
O seu ruído não é mais de felino.

Não caminham lado a lado.
Um em cada ponto da rua.
E não dissipa-se a neblina,
Que atormenta a fria manhã.

OLHOS (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-23T23:03:00.007-03:00

Para Lília Mercedes

O que há nesses olhos?
Oculares esfinges a ponto
de me devorar. Não digo.
Fujo e não respondo.

Segredos de minha ausência,
Quando teus olhos ainda não
miravam os meus. Não no
tempo que eras desconhecida.

Esses olhos... o que vai por aí?
Vestígios de dor e condolência.
Mas pelo que lacrimejam esses
olhos? Mistério! Peço clemência!

O que vejo não sei ocultar.
Devo abrir mão de tal escolha?
Devo manter-me em mudez?
Esses olhos... tanta lucidez...

O que há nesses belos olhos
onde habitam minhas indagações?
Quebra-cabeça tão desafiante,
Minhas elucidações não são o bastante.

O que vejo nesse olhos, vejo.
Mas não leio as inscrições crivadas
de enigmas. Leria eu tais segredos
se a ti conhecesse há tempos?

Ah... esses melancólicos olhos...
Reservam perguntas, elucidações
mistérios de outrora. Mas já passa
da hora de se abrirem e viverem.

O que esconde esses olhos?
O que vai tão distante aí?
O que se passa nesses olhos?
Inconveniente eu, tento descobrir.

INSÔNIA (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-23T21:55:00.005-03:00

Deslizo e caio. Pranto.
Algoz da minha cama
inquieta e perturbada,

Jura que não faz pelo
prazer de ser perversa?
Jura? Então deixe-me adormecer...

A ROSA DO CAMINHO (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-21T20:08:00.007-03:00

Essa rosa que encara meus passos,
É rosa de não sei quem. De quem é?
Fustigada por outros pés passantes,
Parece-me tão tristonha quanto ontem.

"És tua essa rosa flagelada moça?
Faz mal perguntar-te enquanto
caminhamos lado a lado? Para
onde caminhas sem teu canto?"

Essa rosa tão esfarrapada me
intriga ao longo do caminho diário.
O chão será seu sepulcral destino,
Que terrível flagelo! Pior não imagino.

"És tua essa rosa que perde perfume
dia a dia, moça que ao meu lado caminha?
Aceitá-la-ia mesmo com pétalas sem vida?
Ou me abandonarias no caminho também?"

Não vejo mais rosas por aqui florescer,
É tão solitária quanto a minha primeira
hora do amanhecer. Mas essa moça que
ao meu lado caminha, poderia saber?

"Essa rosa que se inclina e chora em
choro orvalhado, merece mãos cuidadosas,
Merecem a tua carícia que para mim
se mantém misteriosa. Onde está a rosa?"

"Moça que caminha ao meu lado,
fizeste-me perder o tino das coisas,
Descuidei-me da rosa tão descolorada,
Será que outros pés a puseram enterrada?"

"Vejo um ponto vermelho sob a terra!
Ajuda-me moça a recolher a rosa que
tão bela era. Toma-a em tuas mãos e
faz milagre jamais visto. Faz isso por ela!"

Essa rosa em frangalhos ainda vive.
A moça que caminha ao meu lado
lhe devolverá a força vital. E na próxima
manhã, fará da terra pisada um roseiral.

Essa rosa em mãos desconhecidas,
Essa rosa que ainda respira vida,
Fará do caminho meu e da moça
que comigo caminha, um belo entardecer.

LÁGRIMAS DE UM PALHAÇO (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-19T20:57:00.000-03:00

Nem mesmo os risos que ouço,
Apaziguam a fúria do amanhecer.
Só a tristeza me entende e sabe
quem sou nessa idade. Ah... senhores...

triste é que apenas sei divertir,
Triste é não saber sorrir de verdade.
A angústia, na noite não é minha imagem.
É o contraste da minha alegre maquiagem.

Se a máscara que me envolve caísse,
Não haveria sorriso, sequer de gritar
uma vontade. E então veriam quem sou.
Falariam e chorariam. "Ah... alegre sofredor!"

Meu riso, senhores, entendam! Não é sorriso!
Minha alegria não é corriqueira.
Mas quem sabe essa máscara,
Um dia torne-se minha face verdadeira.

6:28am (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-19T18:54:00.005-03:00

Dulcíssima é a manhã
ao seu lado amanhecida.
Mas mulher, não te aflijas,

se nos próximos minutos
encontrares meu corpo,
a descansar sem vida.

40 ANOS DE "ROMEU & JULIETA" DE FRANCO ZEFIRELLI

2008-11-17T19:09:00.007-03:00

A versão mais famosa da maior história de amor de todos os tempos, completa em 2008 quarenta anos. Romeu & Julieta do diretor Franco Zeffireli. O filme é uma primazia, e não é desconhecida a jogada de mestre que foi, escalar dois atores desconhecidos para interpretar o par romântico da trágica história de Shakespeare. A trilha sonora é um clássico que inclui o famoso tema do casal, que foi para as telonas em 1968. Zeffireli não simplifica o texto teatral de Shakespeare, inclusive nos passa passagens na íntegra de acordo com as traduções. A clássica tragédia já teve várias versões em teatro e cinema. Para quem quer uma versão com visual mais moderno, em 1998 foi lançado Romeu & Julieta de Baz Lurmman com Lernardo Di Caprio e Clare Danes. E mesmo com toda estética mais atual, o diferencial é que Lurmman manteve igualmente os textos na íntegra. Não importa a versão, o que vale é assistir Romeu & Julieta seja lá em que época for. Afinal, um clássico nunca morre.

"Romeu & Julieta" de Franco Zefirelli de 1968

"Romeu & Julieta" de Baz Lurmman de 1998

ENSAIO SOBRE A CEGUEIRA (Revista Verde & Amarelo - Portugal - Outubro de 2008)

2008-11-16T19:01:00.000-03:00

Por: Wilson Macêdo Jr.

Fernando Meirelles é sem dúvida o diretor brasileiro de maior prestígio internacional. Quando em 1997 quis levar às telonas Ensaio Sobre A Cegueira do escritor português José Saramago, ganhador do prêmio Nobel da literatura, recebeu um “não”, por ser inexperiente em longas-metragens. Eis que dez anos depois já com fama, diga-se justa, por Cidade de Deus, e O Jardineiro Fiel, Meirelles recebe sinal verde do escritor. O elenco estelar que contém nomes como Juliane Moore, Mark Ruffalo, Danny Glover e Gael García Bernal, é sinal de que o diretor brasileiro trilha por bons caminhos lá pelas bandas de Hollywood. Quando surge uma misteriosa epidemia de cegueira branca, a única pessoa a enxergar é uma mulher (Moore), esposa de um oftalmologista (Ruffalo). que guia um grupo democrático pelas ruínas da sociedade. Liderando o grupo ditatorial está Gael, que impõe terríveis castigos ao grupo contrário. Apesar das cenas fortes de estupro, morte, e um incômodo pela estética que é apresentada da cegueira, Meirelles não abusa e torna Ensaio Sobre a Cegueira uma excelente razão para ir ao cinema.

NOTA: 8,0

Nome: Ensaio Sobre A Cegueira
Ano: 2008
Elenco: Juliane Moore, Mark Ruffalo , Danny Glover, Gael García Bernal, Alice Braga.
Direção: Fernando Meirelles
Gênero: Drama
Duração: 118 min.
http://www.ensaiosobreacegueira.com.br/

A FESTA

2008-11-16T17:19:00.003-03:00

Wilson Macêdo Jr.

O apartamento era uma bagunça só. Apenas Lena sabia onde estavam as suas coisas, era o famoso caos organizado. Percebeu que no apartamento vizinho, iniciava-se uma movimentação de caixas e mais caixas. Seria uma mudança? Será que enfim os pombinhos iriam deixá-la em paz? Sabia que na juventude o amor fala mais alto, mas não a ponto de acordá-la quase toda madrugada. Não resistiu. Fez o que faz qualquer curioso, sem nenhum pudor, esticou-se para espiar no olho mágico. Demorou até ver alguma coisa, e o que viu não lhe agradou muito. Não. Não iriam se mudar os amantes fervorosos da madrugada. Viu caixas de wisky, vodka, cervejas, tudo para uma grande festa. E não demorou muito para passar caixas com visíveis marcas de gordura. Eram os salgadinhos. Não hesitou, farejou pela fresta da porta. Era o inconfundível camarão, e deviam ser empanados. Lena cozinhava muito bem, portanto, o seu faro igualava-se a de um perdigueiro quando o assunto era comida.
Era só o que faltava. Uma festa para completar o seu fim de semana. Teria que ficar ouvindo gritinhos, barulhos de garrafa e com certeza a música estaria mais alta que o de costume. Arrrg...! Festa! Lena já prometera a si mesma que compraria um medidor de decibéis para na próxima festinha que tivesse, bancar a fiscal e no primeiro decibel a mais denunciaria os anfitriões. Não! Não bancaria a vítima mais uma vez. Iria dar uma festa também. E por que não?! Desgrudou-se da porta e começou a pensar nos preparativos. Por onde começaria? Bebidas! Pegou rapidamente o telefone e ligou para primeira entrega rápida de bebidas que encontrou na lista telefônica. Encomendou caixas e mais caixas de cerveja. Ligou para o supermercado a dois quarteirões de sua casa e pediu que lhe entregassem wisky, vodka e mais outras bebidas exóticas. Estava muito animada porque até que enfim iria dar uma festa. Por um momento chegou a agradecer em silêncio aos seus vizinhos tão enamorados por terem lhe aberto os olhos. As comidas! O que faria? Um jantar ou um buffet? Era melhor um buffet, seria menos informal. Saiu apressada de carro para encomendar os salgados, seriam salgados simples queria mesmo uma comemoração singela. E ao chegar à panificadora de luxo do seu bairro, mal continha a sua excitação. Escolheu entre dez tipos de salgados. Falava com uma animação fora do normal. A atende tomou nota de tudo e fez a comenda com a recomendação de urgência, e teria que pagar uma pequena taxa a mais por isso, mas não se incomodou. Na volta para casa, passou em uma floricultura e comprou ornamentos para sua festa. “Iria ficar linda”, pensou. Passou o resto da tarde ansiosa, mal continha o suor.
Quando o relógio marcou sete horas em ponto, foi para o banho. Cantarolou as suas músicas favoritas a plenos pulmões, sem medo de algum vizinho ouvi-la. Escolheu o melhor vestido, o melhor perfume e já estava pronta. Sentou no sofá à espera das entregas, e não demorou mais que meia hora e tudo estava em suas mãos. Bebidas e comidas. Deu uma gorjeta astronômica aos entregadores que ficaram até um pouco assustados. Distribuiu as flores pelo apartamento, dispôs os salgados na mesa, as taças, tudo que tinha direito. Já ouvia os convidados chegando na festa vizinha. E sorriu. E às vinte e trinta em ponto, ligou o aparelho de som com suas músicas previamente selecionadas. Era dada início a sua festa. Serviu-se de champagne, e alguns salgados, dançou pela sala de estar, riu de suas próprias piadas e embriagou-se. Dançava loucamente todos os estilos musicais possíveis, servia-se de cerveja, wisky, fez caipirinhas e aumentou o som a quase o máximo. Sua festa estava tão divertida quanto a dos seus vizinhos tão cheios de amigos. Sua voz conseguia ser mais audível que a do cantor em seu aparelho de som. Parecia que se libertava de alguma coisa. Era livre para se divertir. E quando a última faixa do disco silenciou o apartamento, Lena encontrava-se refestelada no sofá, com uma taça de champagne na mão. E quem olhasse com cuidado o seu rosto em pleno o sono, notaria um pequeno sorriso de felicidade.

O METRÔ

2008-11-15T11:56:00.003-03:00

Wilson Macêdo Jr.

Quando o barulho já se tornava insuportável, aquele falar frenético de pessoas desconhecidas tornou-se uma tortura. Aquele trem do metrô materializou-se em inferno, com vários demônios a conversar conversas de fim de tarde. Mariano era um anti-social convicto e não anônimo. Não tinha problemas em abrir aos quatro ventos quem era. Simplesmente não gostava de pessoas, e quando estavam juntas, lhe agradavam menos ainda. “Toda massa é burra”, pensava ele. Será que estava tão errado assim? E que conversas eram aquelas? Filhos, mães, amigos, casamento, batizados. Quanta futilidade! Em uma vida de solidão, não cabiam intimidades com qualquer tipo de ser vivo. Nem um mísero râmster merecia a sua atenção.
Tinha sido um dia difícil, com mais problemas que o usual. Tantas coisas tinham fugido de sua rotina naquele dia, que se sentia desnorteado, como uma criança que perde a mãe em pleno centro da cidade. E no centro de tudo, estavam as suas manias diárias, suas “coisinhas” insignificantes. Mas não para Mariano, essas “coisinhas” eram a sua vida. Era o expert em transtorno obsessivo compulsivo, e tinha uma meia dúzia deles. Todas as suas coisas tinham que ficar em posições geométricas, ou perpendiculares, ou ridiculamente alinhadas. Não tinha quem o repreendesse, ninguém para mandá-lo procurar ajuda médica, e não sentia falta de nada disso. Era feliz ou talvez conformado com os seus problemas. Esse trem que não chegava logo em sua estação! Achou que ia enlouquecer. Aqueles balbuciares vazios e sem sentido! Não demorou muito e entrou no mesmo vagão, uma figura no mínimo pitoresca. Vestia-se como um hippie, um tipo clássico, com óculos redondos “a la” Johnn Lennon. Levava nas costas um violão com uma capa precária. Ah meu Deus! Tomara que ele não puxasse aquele instrumento e começasse a fazer uma exibição pública a troco de moedas. Sempre sentia-se constrangido com aquele tipo de situação. Parecia que o hippie tinha lido os seus pensamentos, que faria aquilo só para lhe contrariar. Tinha mania de achar que tudo era em função de si. O hippie começou a cantar. “Não surte Mariano! É apenas um hippie cantador! Não surte!”, ouviu uma voz em sua cabeça. Não iria surtar. Iria no mínimo ignorar. Algumas pessoas prestavam atenção, outras pareciam gostar e outras simplesmente permaneciam com suas leituras.
Aquelas três músicas pareciam que não iam acabar nunca. E quando ao final o hippie lhe estendeu a mão, disse com veemência mas quase inaudível, “Sua música não merece uma moeda minha”. O hippie ficou sem ação com a grosseria. Limitou-se a estender a mão ao próximo passageiro. Tinha chegado enfim a estação em que iria descer. Saiu apressado como se as portas do inferno tivessem sido abertas. Muitas outras pessoas saíram também. Estava livre. Suspirou, sentiu um mão tocar o seu ombro. Era o hippie. Como era insistente! “Minha música não vale uma moeda sua?”. Mariano deu as costas e continuou. O hippie o puxou pelos braços. Sentiu no lado esquerdo do rosto um peso. Tinha sido golpeado em cheio pelo hippie. Conseguiu soltar um grito abafado enquanto era estrangulado. Um homem que subia as escadas, ouviu o grito e vendo a situação, chamou um grupo de amigos com um assovio. Não demorou mais que dez segundos para uma multidão se aglomerar em torno do hippie e tirá-lo de cima de Mariano. Alguns batiam, outros chamavam a polícia, outros xingavam, e outros vinham ao socorro de Mariano, que naquele instante estava arroxeado. Tossiu forte e tomou o fôlego. E quando se deu conta, a massa, aquela massa que tanto lhe repugnava, tinha sido a sua salvação. “Que verme você é hein Mariano!”. Foi só o que conseguiu pensar. A tal massa que era burra, talvez ainda fosse burra, mas tinha sido providencial. E pensou, mudou os seus conceitos a cerca daquilo tudo. Não poderia continuar pensando daquela forma. Às vezes, era preciso mudar! E falou para si mesmo que nunca mais ia desafiar um hippie! Que iria andar sempre com moedinhas nos bolsos para quando aparecessem cantando aquelas músicas chatas. Era isso. Não iria mais desafiar um hippie. Afinal, não queria mais precisar daquela “massa”.

VERSOS POLIDOS (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-13T20:04:00.010-03:00

De tanto anoitecer em prece velada,
Meu ínfimo coração cansou-se . Não.
Já não mais espera uma nova estrada.
Nem vento e frescor. Nem a sua mão.

No desabar de razões tão incógnitas,
Das questões em desacato e tão vivas,
Caminho por terra de agonias inóspitas.
Lá, os versos são da sustentação as vigas.

Ah... meus doces desesperos amanhecidos!
Deixe-me a ela mostrar em versos polidos,
Todas minhas inquietações de inquieto clarão.

E quando ela cair em si, em plena doce poesia,
Já estarei em seu olhar vidrado de alegria.
Então ela entenderá do que sofre meu coração.

MANHÃ (Wilson Macêdo Jr.)

2008-11-12T22:50:00.005-03:00

Ah... se a doce manhã me encontrasse perdido,
Ainda que nublada e fria estivesse minha alma,
O calor se dissiparia em minhas veias. Estaria
vivo e acordado, mas ainda desiludido e calado.

Ah... se ela voltasse! Ah... se ela de mim tudo
quisesse, tudo voltaria a ser e tudo seria tão
perfeito. Mas não tenho mais manhãs de sóis
tão quentes, de ventos tão soprantes. Nada.

Ah... se o tempo voltasse, se ele assim atrasasse,
Faria tudo que não fiz, ou refazia tudo, ou escaparia
por um triz. Ou tudo seria igual e tão simples de novo.
Ah... manhã, vai! Ah... manhã, vai! E vê se não volta mais!

A MARÉ

2008-11-12T19:40:00.007-03:00

Wilson Macêdo Jr.

Os seus olhos abriram devagar e a primeira coisa que viram foram as nuvens correndo pelo céu. Os seus ouvidos captaram o barulho do mar. Era o roncar característico das ondas em choque com a areia. Seu corpo estava cansado, parecia que fora açoitado por horas a fio. Tudo lhe doía, da cabeça ao menor dedo dos pés. Respirava normalmente, como qualquer ser vivo. Estava todo sujo de areia, algas e mais algumas coisas marinhas não identificadas. Parecia que algo lhe fugia da mente, não sabia bem o que fazia ali, estava desnorteado. Permaneceu deitado à procura de respostas e no próximo segundo o que recebeu fora uma carinhosa lambida de seu cão. Uma recepção digna dos bêbados. Será que estava com amnésia alcoólica? Era bem possível. Mas nenhuma garrafa estava próxima a ele. Sentou-se e alisou o seu fiel amigo, que parecia mais feliz que o de costume. O rabo parecia uma hélice de helicóptero. O animal não parava de cheirá-lo e lambê-lo. “O que estou fazendo aqui?”, perguntou ao cão e depois sorriu com a própria pergunta. Um cão não poderia respondê-lo. “Tá bom, já chega”, recriminou-o. E sorriu novamente com aquela situação. Retirou as algas do corpo, limpou um pouco a areia, mas sem muito sucesso. Continuou olhando fixo para o mar na esperança de receber uma resposta. Sua cabeça agora doía. Não tinha forças para levantar dali.
Deitou-se novamente, com o seu fiel cão do lado, como um guarda. Sentiu alguma coisa no bolso. Seria possível uma alga ter entrado ali? Afinal de contas o que fazia ali? Pôs a mão no bolso direito da calça que estava encharcada, o que significava que não havia muito tempo que estava ali. Sentiu que no bolso tinha um papel grosso, como de fotografia. E ainda deitado o puxou e para seu espanto deparou-se com a fotografia de Lílian, bela e fotogênica como sempre. Sorriu por alguns segundos e logo depois foi invadido por um lampejo, uma lembrança, e não mais sorriu. Sua feição tornou-se triste. Lembrou-se de tudo. Meu Deus! Ainda estava vivo! Como era possível? Nunca tinha ouvido falar numa situação parecida. E quando seu coração bateu ligeiramente, lembrou-se que Lílian o havia deixado, que não havia mais nada entre eles, mais nada. Lembrou que a essa hora, deveria fazer parte do mar, do fundo do oceano, até o seu corpo boiar sem vida. Mas como era possível? Será que nem acabar com a própria vida conseguia? Será que era tão incompetente assim? A dor tornou-se insuportável, tinha vergonha de si mesmo e do seu cão. Então era isso, Mambo estava feliz por ter o seu dono de volta. Mas o que iria fazer sem Lílian? Pelo menos de sua tentativa frustrada de suicídio só tinha como testemunha o seu cão e o próprio mar, que não tinha colaborado nem um pouco.
Despiu-se de toda rebeldia, encarou a situação. Ainda não sabia bem como tinha sido devolvido pelo mar, mas o importante é que estava ali. Para o diabo com Lílian, com o seu jeito perfeito de ser. Não queria sentir-se mais amargurado, solitário, sem amor. Era capaz de Lílian reagir com menos entusiasmo pela sua volta, se soubesse o que aconteceu, do que seu cão Mambo. Talvez nem ficasse feliz, talvez desejasse que estivesse morto de fato. Levantou-se. Não sabia se quem o tinha trazido fora Netuno, Iemanjá ou até uma sereia. Sabia que não ia tentar de novo aquela loucura. Tinha coisas mais importantes para fazer. Agora, tinha que cuidar de Mambo, seu cão, quem lhe amava de verdade. E ao dar os primeiros passos de volta para a sua casa à beira do mar, Mambo andava ao seu lado, dava voltas em torno de seu corpo, estava feliz, pois era amado pelo seu cão, e era o que bastava.

TEATRO EM FEIRA

2008-11-11T19:49:00.004-03:00

Sabemos que o teatro em Feira de Santana não vive uma boa fase, e mais do que nunca é hora de mudar essa situação. Não é novidade para ninguém que só prestigiando o nosso teatro, ele terá de volta os seus dias de glória. Aqui vai algumas dicas para o mês de novembro no teatro do CUCA:

. DIA 15 E 16/11

"NÓS DOIS E MAIS UM"

Horários: Sábado às 20:30

Domingo às 19:30

Ingresso: 5,00 + 2Kg de alimentos não perecíveis para a campanha "Natal Solidário".

. DIA 26/11

"ESSAS HISTÓRIAS"

Horário: 20h

Entrada franca - Convites no CUCA

Para saber a Agenda Cultural completa do mês de novembro do CUCA e do Centro de Cultura Amélio Amorim, visite o site: http://www.uefs.br/

NÃO SEI

2008-11-11T19:29:00.002-03:00

Não sei o que faço,
Não sei se disfarço.
Não sei o que sei,
Mas sei que me afasto.

Sei que minhas mãos
querem o toque,
querem a resposta,
Não querem o vago.

Mas desconverso,
Mas faço descaso.
Sei que me dispeço,
E finjo ser o acaso.

Não sei se sigo,
Não sei se paro.
Mas sei que fico,
No vago espaço

de uma manhã,
De uma noite,
De uma tarde,
De um cigarro...

30 ANOS DE "HALLOWEEN"

2008-11-10T19:24:00.003-03:00

Para os fanáticos por filmes de terror, o ano de 2008 é um ano de comemoração. É o aniversário de Halloween - A Noite Do Terror, com o personagem Michael Myers, um psicopata que depois de matar a irmã vai para um manicômio e muito anos depois, volta para perseguir as babás da cidade de Haddonfield, em especial a sua irmã Laurie Strod. Em seu primeiro papel no cinema, Jamie Lee Curtis (Meu Primero Amor, True Lies), filha dos atores Tom Curtis e Janet Leigh (Psicose) atua ao lado de Donald Pleasence, o implacável psiquiatra de Myers. Halloween é dirigido por John Carpenter, um dos mais importantes diretores do cinema de horror. Carpenter mudou a face dos filmes de terror com essa pérola que deu origem a mais sete sequências, mas nenhuma tem o "jeitão" do original. Vale lembrar que Michael Myers é o primeiro assassino mascarado dos filmes de terror entre as décadas de 70 e 80. Nesse ano estreou o remake do original, mas não houve uma boa recepção. Na dúvida, vale mais à pena assitir a versão de Carpenter de 1978.

MAMONAS MAIS UMA VEZ ( Revista Verde & Amarelo - Portugal - Outubro de 2008)

2008-11-10T18:57:00.003-03:00

Por: Wilson Macêdo Jr.

Quando o grupo Mamonas assassinas surgiu em 1995, foi um retrato da criatividade e da irreverência. A inacreditável marca de 2,5 milhões de cópias em apenas cinco meses e meio, torna-se então história. Mas o acidente aéreo em 2 de março de 1996 envolvendo o grupo, deixou órfã uma legião de fãs. Os Mamonas estavam prestes a iniciar uma carreira internacional no dia 3 de março de 1996, com início em Portugal. Com sucessos como “Pelados em Santos”, “Robocop Gay”, “Vira-Vira”, “Sabão Crá Crá”, o grupo conquistou o Brasil e o exterior. Agora a história irá para os cinemas pelas mãos da Tatu Filmes, com incentivo do Fundo Municipal da Cultura da cidade de Paulínia, o novo celeiro de produções cinematográficas do Brasil. Possivelmente, o ator que irá interpretar Dinho será Selton Mello. O filme irá chamar-se Mamonas Assassinas – De Muvi, satirizando o expressão norte americana “The Movie” (O Filme). Um título irreverente para um grupo que usou a irreverência como forma de se expressar. Ainda não há data de estréia prevista, mas acredita-se que até 2009 o filme sairá. Os fãs agora irão poder ver imortalizada a história do sucesso meteórico dos Mamonas Assassinas, um grupo imortal.

ISADORA

2008-11-10T18:52:00.001-03:00

As ondas que se quebram no mar tornam-se sinfonia na manhã. Na cabana estamos eu e Isadora em simples trajes noturnos. E antes que o primeiro raio de sol invadisse o cômodo, já estava eu contemplando Isadora. Dormia tranqüila e serena. As minhas mãos em um ato de impulso, tocam os seus cabelos castanhos que me eram tão peculiar. Isadora abre os olhos vagarosamente, é a sua consciência de volta ao corpo e à minha vida. Em cinco segundos trocamos olhares, e ela me apresenta um sorriso cheio daquilo que eu sempre quis. Ela mexe-se na cama como um felino preguiçoso, com movimentos graciosos e olha-me novamente. O olhar é o mesmo que me tomou de súbito da primeira vez que a vi. Nada havia mudado. Podia eu ler os seus pensamentos, ouvir sua vez mesmo no silêncio. Isadora estava gravada em cada pedaço do meu íntimo.
Um beijo. Puro deleite. Não queria mais sair dali, não queria mais pensar em nada. Os seus braços eram suficientes para manter-me vivo. Ah... e como a minha vida depende dela. Um feixe de luz ilumina o momento. O sol toca timidamente o nosso leito, toca de leve os cabelos de Isadora. O castanho escuro torna-se mais claro, ilumina a sua face. Ela não precisa de qualquer outra luz, Isadora tem luz própria, é uma estrela viva e cheia de graça. De súbito não há mais beijo, minha boca sente um vazio. Ela pula da cama com incrível agilidade, corre até à porta da cabana e a escancara. O cômodo agora é pura manhã, o sol invade a cabana e enche-a de luz. Ainda na porta, Isadora abre os braços e parece alimentar-se da luz e do vento que assanha os seus cabelos com voracidade. Um olhar. No momento, nada mais é que um convite. E a areia é tocada pelos seus pés que correm ligeiro em busca do mar. Salto eu da cama e a persigo cegamente, sem saber aonde ela irá parar.
Ah... como Isadora ama o mar, como ama o vento, a areia, à mim. Ela atira-se ao mar como um pássaro em mergulho de caça. Fico eu na areia contemplando a cena. Se as mitológicas sereias andassem, seria Isadora uma delas. Ela sai lentamente do mar, a roupa de dormir encharcada, e ao atirar-se na areia ao meu lado, o perfume do sal toma os meus sentidos. O seu beijo que deveria estar salgado, parece mais doce do que nunca. O sol está ali. Estamos sentados e nos perguntando o motivo de tanta felicidade. Tudo é respondido por um sorriso, o último antes de olhar mais uma vez nos olhos de Isadora e ver que a perfeição existe. Pois, eis que está diante de mim a sorrir.

Wilson Macêdo Jr.

O NOME DA TRISTEZA

2008-11-10T18:50:00.000-03:00

Se tristeza tivesse nome, teria o meu.
Que bem digam os poetas embebidos em dor.
Que cambaleiam entre um verso e outro,
E em um verso ou outro sempre se encontram.
Seja na chuva que arde sobre a pele,
Ou sob o sol que congela a pobre alma.

E se tudo em segundo torna-se o fim o mundo,
As caminhadas de olhares noturnos profundos,
Tornam-se cúmplices da magia do furor.
Não és mais poeta inocente e calado,
Faz das veias caminhos mais que sanguíneos,
Passam por ali nada mais do que rancor.

Se tristeza tivesse nome, teria o meu.
Vivo eu entre os tempos do que foi um dia,
A doce lamúria das partidas e ilusões,
Que se inclinam e se vingam pelo esquecimento.
Chamaria de maldita a manhã malfada,
Que trouxe desesperança ao que era sonho.

E bater em retirada é mais difícil,
Quando se nota uma lágrima derramada,
Queimando a face que espelho foi.
E sonhar sonhos de um segundo apaixonado,
Torna o momento, vapor do que era água,
E se transforma em chuva ávida por chão.

Se tristeza tivesse nome, teria o meu.
Ainda que vozes e sorrisos me alertassem,
Com doce desdém os maltratava. Amigos meus.
Ah... a tristeza já entranhou-se no meu ser,
Vagarosamente torna-se parte de mim,
Nada pode desfazer tal laço enlaçado assim.

A MONTANHA

2008-11-10T18:46:00.001-03:00

Triste é a tarde morrendo na montanha.
Triste é a história escondida além.
Contam-se casos das heresias dos ventos,
Que por ali não circulam já há tempos.

Sofre cada folha não caída da estação perdida,
Sofre triste montanha sem seus arvoredos.
Escura mais do que escura por ali decai tardia,
A esperança das histórias ali esquecidas.

Nem um canto da mais solitária ave cantadeira,
Nem um suspiro da última morte prematura.
Por ali nada vai mais além da tristeza escondida,
Por ali nada caminha, no caminho da vida não vivida.

Triste é a tarde morrendo sem sentir.
Triste são os olhos que lá habitam.
Nada é nada, em triste esquecimento,
Da montanha que se ergueu sem vida.

E os que passam deixam-se tomar,
Pela devastação da pureza desnuda.
Triste é a solitária esquecida montanha,
Que ergueu-se um dia, à procura de vida.

O JORNALISTA CARLOS

2008-11-09T18:48:00.003-03:00

Ele já não podia esconder que Rosa lhe chamava a atenção. A sua oportunidade surgiu em um dia chuvoso em que saia da redação do jornal em que trabalhava. Rosa também fazia horas por lá. Ela tinha os olhos verdes, e foi a primeira coisa que o jornalista percebera. Em pleno verão, a chuva começou fraca às cinco horas da tarde, estaria acabado o fim de semana na praia. Mas para o jornalista Carlos não fazia muita diferença, pois não era chegado a programas em público. Preferia ficar em casa, e da sua janela ver os passantes do calçadão. Era um homem solitário, sem amigos, sem cão, sem nada. E quando às seis e meia da tarde a chuva já quase perfurava o asfalto de tão forte, ele abriu o seu guarda-chuva preto, viu que rosa tentava abrigar-se embaixo de um capote muito fino. Não havia táxi por perto, ele na verdade não precisava, morava a apenas dois quarteirões dali. Mas não Rosa, ela morava longe. E se perguntou onde estaria o seu carro. Em um impulso ofereceu abrigo em seu guarda-chuva. Ela não teve como recusar.

- Onde está o seu carro? – perguntou já com metade da camisa encharcada.

- No mecânico! Onde mais poderia estar... – parecia simpática. Conhecia Carlos de um modo amistoso, sem muita aproximação.

- Você pode me acompanhar até em casa e lá você pede um táxi. – a idéia foi bem vinda e bem aceita. Os dois caminharam pelos quarteirões que separavam o Jornal da casa de Carlos. No caminho conversas insossas de pessoas que não se conheciam bem surgiram. Coisas como o tempo, crises econômicas e o famigerado aquecimento global. Para Carlos a voz de Rosa parecia diferente, como se nunca tivesse ouvido antes. Perguntava-se se não teria idealizado a jornalista, o que caracterizava um caso clássico de amor platônico. Essa era história de sua vida. Amores platônicos e sem muito futuro. Riram de uma ou duas coisas. Coisas com pouca graça, corriqueiras.

Ao destrancar a porta, Carlos se perguntou o que estaria fazendo. Nunca trouxera uma mulher em seu apartamento. Não com segundas intenções. Outras mulheres já tinham ido a seu lar ridiculamente organizado para um ser solteiro do sexo masculino. Rosa enxugou-se em uma toalha prontamente apanhada por Carlos. Ele tentou disfarçar e tentou não olhar para Rosa enxugando a roupa e o corpo. Estava nervoso. Mas sentiu que era hora. Não tinha por que esconder mais. Ouviu em sua cabeça algo dizer: “Vai Carlos! É agora ou nunca!”

- Estou apaixonado por você. – Declarou-se de forma seca e ficou branco como cera, com olhar de cachorro pidão, como se implorasse por alguma coisa. Rosa ficou sem jeito, tentou desconversar, tentou usar mil argumentos. O que ela dizia parecia insuportável de se ouvir. Pelo menos para Carlos. Não demorou muito para Rosa se desfazer da situação. Acertaram os ponteiros, estava tudo certo. Carlos continuaria com o seu amor platônico e Rosa seguiria a sua vida.

Despediram-se formalmente ao chegar o táxi. Agora descia pelo elevador o seu amor de alguns meses. Como de praxe, não correspondido. Foi-se Rosa no táxi, mas agora fazia sol. Ao sentar-se em frente à janela, e não passados mais que dez minutos, avistou uma passante que já lhe era familiar. Percebeu que algo acontecia em sua mente. Aquilo tudo de novo. Carlos era um verdadeiro caçador de amores platônicos. E quando se deu conta, começou a chuviscar novamente e tinha uma arma em suas mãos. Ele sabia o que tinha que fazer. E quando o seu dedo indicador apertou o gatilho, não havia mais amores platônicos, apenas uma escuridão. Nada diferente de onde sempre tinha vivido.

Wilson Macêdo Jr.

ÚLTIMA PARADA, 174

2008-11-09T17:58:00.000-03:00

Nem tudo são flores no cinema nacional. Ainda bem, pois são com os erros que se aprende. Mas Bruno Barreto teve a chance de fazer uma obra prima e passou batido. Levar para a telona uns dos sequestros mais dramáticos já televisionados no país, tinha tudo para dar certo, mas não foi o que aconteceu. Tudo bem que o sequestro em si não era necessariamente para ser o centro da questão, mas deixou a desejar. Não há emoção alguma na sequência. Ao contrário do documentário de José Padilha Ônibus 174. Contar a história de Sandro Nascimento era essencial e o erro maior foi transformar a chacina da Candelária em uma sequência sem muita importância, sendo o personagem principal um dos poucos sobreviventes. O que surpreende é o roteiro de Bráulio Mantovani que fica aquém do esperado, já que é responsável pelos roteiros de Cidade de Deus, que concorreu ao Oscar, o excelente Tropa de Elite, e Linha de Passe. O que alivia é o bom trabalho de interpretação de todo o elenco, de atores profissionais e semi-profissionais. Mas não chega a ser o bastante para tornar o filme em uma grande obra. Bruno Barreto parece perdido, como se buscasse algo novo. Ao sequestrar o ônibus 174, Sandro é encurralado em uma rua e mantém refém os passageiros, acabando em tragédia com a morte da passageira Geisa em início de gravidez. O filme foi inscrito para representar o Brasil no Oscar. Vamos torcer, mas o que sobra em filmes como Cidade de Deus e Tropa de Elite, falta em Última Parada 174: originalidade.

NOTA: 5

Nome: ÚLTIMA PARADA 174
Ano: 2008
Elenco: Michel Gomes, Marcello Melo Jr., Cris Vianna
Direção: Bruno Barreto
Gênero: Drama
Duração: 114 min.

ALÉM

2008-11-09T17:33:00.000-03:00

Ah... desilusões e tristezas...
Sei que são minhas, e também
de outros sempre serão além.

Além de quê? Além de quem?
Será de mim? De mais ninguém?
Ou está além de toda beleza?

Não mais pergunto.
Não mais me iludo.
Só vago só por aí...